Uma mão cheia de?

Diários II ( a UM)

2009-08-19T16:13:00.004+01:00

I picked you out Of a crowd and talked to you*

"Com a última página do meu diário quero dizer-te (ADEUS). Fui homem de cortes limpos, precisos e sem cicatrizes, rápidos e (sobretudo) sem anestesias; dessa forma, para satisfazer múltiplas (minhas) emoções fatigadas, quis acreditar ser uma dessas ocasiões.

Your hands on me, Pressing hard against your jeans Your tongue in my mouth Tryin to keep the words from comin out You didn't care to know Who else may have been here before

(E) Ainda assim, comprei-te a rosa que nunca chegarás a saborear o perfume: até o VERMELHO tem um tempo de vida, um prazo, até ser CASTANHO e SECO. Ocorre-me, neste instante (instante que nunca descobrirás), de que entre ti e as rosas sobram diferenças subtis...

Surges a todo o vigor de juventude, é um vermelho que ofusca a vista a quem se atreve a mirá-lo de frente ( ainda que o tenha feito e tu o estranhando (lembras-te?), disseste-me que nunca ninguém tos tinha olhado tão fundo). Então, de súbito, quando mais magnífico é segurar uma rosa, fazes-te de um castanho que se dissolve nas mãos para os interstícios invisíveis do espaço.

A história repete-se sem que a voz, os traços faciais ou a conduta dos variados floristas surja como factor preponderante para um futuro distinto. És uma rosa de espinhos (só para não amares ninguém).

I want a lover I don't have to love

Olívia, Olívia....só eu sei que tu mentes, só eu sei que lágrimas e dores da tua cor (VERMELHA) que juram não se repetir, fazem os teus espinhos. São as danças do toque e foge que te devolvem um sentido de controlo, que sorves momentaneamente com o maior alívio a haver. Faz-se o mundo inteiro vermelho (de SANGUE) por ti, Olívia, sem que nenhum deles te chegue perto.

E dói temer que nem correndo pelo mundo fora, nem no rosto de DEUS verás o teu peito em chamas discretas e felizes que conjugam um só verbo, que só então poderias falar: (AMAR).

Love's an excuse to get hurt
And to hurt...
Do you like to hurt?
I do, I do
Then hurt me
Then hurt me

E no meio de tudo isto, perdi o dom dos cortes precisos e decididos, porque amo uma rosa com espinhos (pobre Olívia, que não sabe que no mundo tais idiotas existem),

Didn't hurt me It didn't hurt me It didn't hurt me It didn't hurt me It didn't hurt me

porque ADEUS são sempre (GERALMENTE) ATÉ BREVES.

Tomás."

O único final justo para dois melancólicos patéticos que se recusam(aram) a ser felizes. O meu Tomás. A minha Olívia.
Por isso, façam o favor de ser felizes! É a única forma de se saber amar...

* extractos da música "Lover I don't have to Love" de Bettie Serveert.

Ambrósia dos Deuses e o seu nome concrecto

2009-08-18T12:33:00.002+01:00

O mundo dos antagonismos é labiríntico e caótico, mas é uma vez encontrada a versão intermédia (seja ela qual for...) que se entende a sua funcionalidade. Assim a saudade existe para te amar sempre mais e para quando te vir diante de mim e te abraçar fazê-lo como se segurasse o universo inteiro. Sei-te sempre maravilhosa, é como um silogismo categórico tão profundamente assertivo que não há forma de o contornar. É, no entanto, na distância que de novo me ressalta aqueles detalhes incríveis e que te fazem ser a minha pessoa.

Aprendi uma incontável tonelada de coisas contigo, sempre aprenderei, porque no nosso mundo crescemos de mãos entrelaçadas, com olhos postos na "alma" de cada uma. Tu conheces o meu "eu" de uma forma assustadora, por sua vez, eu conheço-te na medida necessária para me antecipar ao teu pensamento e verbalizá-lo permaturamente. Tu vives no meu sótão cerebral, o que tem por consequência saberes sempre exactamente o que me dizer em toda e qualquer situação (e é sempre tudo aquilo que eu preciso de ouvir), a pesar da rispidez das tuas palavras, projectadas em ângulos sinuosos e afiados, mas que tem um motivo de o ser : a toda e qualquer abstenção das "palmadinhas nas costas", por me amares tanto!
Com tudo isto, podia parecer que nos saberíamos de cor, que estaríamos num tal equilíbrio estático e imutável, porque há aquela ideia teimosa de que a perfeição é fixista, um estado último que, uma vez atingido, até o tempo se verga e curva. Então chegaría-se ao paraíso para constatar a eternidade das coisas mortas?!

Crescemos, mudamos.

Um equilíbrio? sim. Mas, um equilíbrio osmótico, onde a permuta é o propulsor de bem estar.

De facto, se morresse hoje, poderia dizer que a nossa amizade foi o meu grande feito.
É árduo baixar defesas, ainda para mais quande se tem o velho hábito em ser-se um forte cercado de um oceano sem fronteiras (como eu, como tu)...
Frequentemente, se estende a ponte, baixam-se as armas , mas o acesso restringe-se ao hall de entrada, divisão essa difusa e resguardada por homens, que na penumbra aponta as armas ao estrangeiro. Estar contigo é passear pela vida desnudo (e é o melhor antídoto do mundo!), é redefinirmo-nos naquilo que temos de melhor, em cada instante.

Eu estava sentada no precipício, com a cobardia melancolica no lado direito. Tu apróximaste-me, deste-me a mão, eu não olhei mais para trás e ainda bem que não saltei.
A verdade é que salvaste-me. E na minha prepotência máxima, com o meu síndrome de "Joana D'arc" procuro ser para quem olho e amo o que tu foste para mim...porque acho que todos precisam de alguém como tu, porque te acho a verdadeira ambrósia dos Deuses!

E julgar que não acreditavas que pudéssemos chegar tão longe...Ainda bem que não desisti, ainda bem que não fugiste.
A nossa amizade não é um romance, eu não sou Romeu e tu não és Julieta...no amor amoroso pomos os pés pelas mãos!
E, ainda assim, tenho a certeza de que a nossa amizade é das coisas mais belas do universo!

2009-08-10T01:20:00.002+01:00

TROCO SONHOS PREMONITÓRIOS POR INSÓNIAS, DE QUALQUER TIPO (ATÉ AS MALÉFICAS).

ERAM 3, UMA TRANSFIGUROU-SE EM MATÉRIA, A OUTRA VEM A CAMINHO E À TERCEIRA, TÃO NíTIDA, FAÇO VOTOS DE SILÊNCIO!

O dia em que Morreu

2009-06-28T11:32:00.005+01:00

"Saw Cinderella in a party dress but

She was looking for a nightgown

I saw the devil warpping up his hands, he's getting ready for the showdown

I saw the ending where they turned the page

I threw my money and i ran away "

Em rigor a vida humana encontra-se compartimentada unicamente em três momentos distintos: o nascimento, a estagnação, a morte. Qualquer momento vive da fusão da essência dos mesmos: uma sucessão materializada em escolhas e NÃO-escolhas que num rasto silencioso e cego desenham o conto minúsculo, mas realmente incrível, de uma VIDA. Assim, nasce-se uma vez em carne e osso, embora o preciso número de vezes que uma essência, apelidada de EU, é dissolvida em absoluto (ou no parcial), que se reergue e admite do velho fazer novo, é INCONTÁVEL!

Quando a morte chega, geralmente nunca se espera por ela. Somam-se umas quantas unidades de tempo consumidas a meios de dias, de meses irregularmente distribuídos pelos anos, perguntando à clarividência elástica( de uma imaginação humana) detalhes de como surgirá e esta, em nos respondendo, regra geral, mente sempre.

Para Ela houvera indícios, mas assim como os olhos se cerram quando a luz exterior transcende a luminosidade regular, também a vista de dentro (do SONHADOR) escolhe a cegueira, quando o foco ameaça atingir a retina do SER.
Portanto, cegou e quando o clarão a alcançou já não havia qualquer forma de entender que a atingiria como um relâmpago (MORTAL): uma descarga de um potencial eléctrico demasiado elevado que, em pouco mais de segundos, navegara por todas as suas entranhas de alma.

A reacção comum de quem assiste e desconhece o fenómeno retratado é a simpatia pela amofinação do protagonista sofredor. No entanto, para qualquer entendido na matéria é lúcido que numa dor tão extrema o “mal” vem em impelir a alma a mergulhar num leito obscuro de substância plácida que, em a penetrando, sufoca-a e cala-a PARA SEMPRE. É a anestesia LETAL que torna o corpo OCO, os sonhos velhos e os ideais cansados.

Trespassada pela brancura cruel do raio, morreu só. sem ninguém que houvesse para a chorar. Não houve tempo para últimas palavras e a existir um último pensamento desprendeu-se cedo demais para que sequer se desse conta de o ter pensado.
Deixou o corpo deambulando pela rua. Este corre-as e também os passeios e as estradas, na alvorada da noite, em busca de uma alma que, em não tendo corpo, o queira ocupar. Procura por uma que lhe entre de mansinho, uma modesta e razoável, só porque tem um coração que bate depressa demais…

Não sabe que o vejo todas as noites e que o intento procurar assim que…assim que souber EXACTAMENTE como RENASCER!
Em tal dia, havemos de celebrar o DIA DA SUA MORTE e agradecer ao rapaz carcereiro que lançou o trovão,

ate lá…

"Now Cinderella don't you go to sleep

It's such a bitter form of refuge

Oh don't you know the kingdoms under siege

And everybody needs you

Is there still magic in the midnight sun,

Or did you leave it back in sixty-one?

In the cadence of a young mans eyes.

Out where the dreams all hide"

2008-11-27T19:35:00.002Z

Gosto de viver na solidão das coisas, é como se todas fossem minhas...
Sei olhar ao céu azul e sorrir lhe, pelo azul mais que azul, ele reflecte-me um sorrir de arrepio e é assim que sei ser harmonia. O meu céu azul pode ser tanto que me faz chorar: eu digo lhe bom dia e ele acena-me a minha existência.
Sei escotar contos de sons, porque todos os instrumentos contam histórias, é só preciso que alguém os queira escutar. É a minha amizade com o transcendente universo de além...
Sei ver a melancolia da rosa vermelha, a paixão que morre num frasco de água, aconcehgo a sua efemeridade e sinto-me triste porque partem, tanto quanto os amores desta terra.
E tudo isto me maravilha e tudo isto sou eu: o céu azul mais que azul, as histórias nos sons, as rosas vermelhas. Somos o pedaço do mundo que moldamos.
E no entanto, dói-me o ser sozinha, não no viver das coisas, mas no viver dos outros, que me olham e julgam-me transparência e me atravessam como uma porta aberta de passagem.

2008-10-26T21:21:00.001Z

Acha-se sempre que se diz tudo num só verso e que as palavras que proferimos, se escutadas, servem para todo o universo pensado e desejado a transmitir.
E mesmo dizendo tudo fica sempre um tanto escondido, é verdade!
Acreditas que há palavras ditas nas pálpebras dos meus olhos, no ruído mudo do gesto que faço por te ver? São tantas as que nadam no castanho do minha íris que anseia escusadamente por um entendimento inato, como se só me olhando já o soubesses, como se nos teus olhos também visse palavras.
E contudo, ainda se só os meus olhos fossem, ainda se não houvesse todo o meu corpo a segregar o desejo de te ter perto e falar pele a pele, que mais que não fosse num abraço. Mas, são as minhas mãos que chamam as tuas e é o meu coração que corre veloz para dourar o meu rosto do sorriso de te ver tão perto…

2008-09-05T09:23:00.001+01:00

Nesta musica encanta-me a letra. Se um dia alguem ma puder cantar, sentida, então não há muito mais que pedir.

2008-09-05T08:58:00.002+01:00

Para mim no céu foi espelhada a felicidade. Vem-me um contentamento por haver tanto azul e depois entendo que é preciso tão pouco para ser feliz.

2008-07-28T08:55:00.003+01:00

O pedaço de vidro gélido reflecte o nosso quarto.

Alguém o colocou no tecto, como se nos quisesse fazer acreditar que era Deus que espreitava lá de cima, ou então, que lá em cima se perpetua o vazio translúcido, a verdade clara de que o paraíso é este mundo ou até a vida neste quarto...

E no entanto, a vida neste quarto mede-se na respiração ausente dos móveis velhos e nas lembranças que contam calados.

Mesmo quem entra no nosso quarto se transforma num ponto estático e mudo e ninguém sabe se ficando lá tempo de mais não acaba num móvel velho e pesado.

A rigidez do nosso quarto...

Podiamo-lo ter espelhado com o céu, em vez disso quiseste quatro paredes e eu pus lá os móveis velhos.

Quem os tira de lá? Quem abate a cal das paredes?

Primeiro há que tirar de lá esse espelho!

Vejamo-nos plenos e inteiros, diante de nós mesmos, pela íris nossa. Enxergar como quem fala consciente.

Primeiro Eu, depois Tu. Primeiro Tu, depois Eu.

Não são os teus olhos o espelho da minha alma, nem os meus da tua...o provérbio foi invertido. Recompondo-o, somos tudo mais!

E olha parece que já vejo o sol no nosso quarto...

De mim para ti.

2008-07-25T13:42:00.003+01:00

Adeus!

Como se houvesse uma tempestade

escurecendo os teus cabelos,

ou, se preferes, minha boca nos teus olhos

carregada de flor e dos teus dedos;

como se houvesse uma criança cega

aos tropeções dentro de ti,

eu falei em neve - e tu calavas

a voz onde contigo me perdi.

Como se a noite se viesse e te levasse,

eu era só fome o que sentia;

Digo-te adeus, como se não voltasse

ao país onde teu corpo principia.

Como se houvesse nuvens sobre nuvens

e sobre as nuvens mar perfeito,

ou, se preferes, a tua boca clara

singrando largamente no meu peito

De Eugénio de Andrade

De ti para mim.

2008-07-25T13:25:00.004+01:00

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras

e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro!

Era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes!

E eu acreditava!

Acreditava,

porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,

no tempo em que o teu corpo era um aquário,

no tempo em que os teus olhos

eram peixes verdes.

Hoje são apenas os teus olhos.

É pouco, mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.

Quando agora digo: meu amor...

já não se passa absolutamente nada.

E, no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certeza de que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.

Não temos nada que dar.

Dentro de ti

Não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Poema de Eugénio de Andrade

10 Things I Hate About You

2008-07-24T20:21:00.002+01:00

I hate the way you talk to me,

And the way you cut your hair.

I hate the way you drive my car,

I hate it when you stare.

I hate your big dumb combat boots

And the way you read my mind.

I hate you so much it makes me sick,

It even makes me rhyme.

I hate the way you’re always right,

I hate it when you lie.

I hate it when you make me laugh,

Even worse when you make me cry

I hate it when you’re not around,

And the fact that you didn’t call

But mostly I hate the way I don’t hate you,

Not even close…

Not even a little bit…

Not even at all.

2008-07-16T21:09:00.002+01:00

Estou diante o mar, manto de água cristalina, que, contudo, me afoga os horizontes.
Onde está a ilha prometida? O pedaço de terra que os naufragos sonharam e chamaram paraíso?

Todo este mar azul e o som das ondas oscilantes, mais nada.

Mas, erguendo-me vejo além, distante, todavia vivo, um ponto finito. É Ela: a luz, a descoberta, a virgem nascida, o sonho prometido, a Ilha.
A minha ilha de pensamentos nascidos que, mais que ideias abstractas, são sonhos e desejos queridos.
Vou saltar para o mar, com o tempo haverei de lá chegar..

2008-07-01T01:07:00.002+01:00

Desistir? Que se cansem os outros, que procurem novas terras, novos ares, que eu cá me fico. Teimosia? O que for, tudo menos ingenuidade. O vento sopra, o mar é agreste, por onde se alcança porto seguro que não se avista? Na envergadura deste barco, já naufragaram todos os marinheiros.
Só, mas confiante, que em toda a tempestade vem a bonança...
Desistir? Que sejam os outros, eu não!

2008-06-25T21:40:00.002+01:00

Minha pequena do olhar doce:

Deixa que te segure a mão, encosta levemente o teu gesto no meu regaço e cantemos, até o som das nossas palavras melodiosas nos embalarem para tão longe...

Eu levo-te daqui nos meus sonhos e tu escondes-me nos teus...

Somos tanto enquanto dermos as mãos!

Enquanto houver neste mundo a fraterna mão dada, brotam de nós todos os mistérios do mundo: somos Deuses, somos Anjos, o que for, o que há, o que estiver descoberto, o que se mantém em segredo e até o limiar entre os dois estados.

Amar

2008-06-25T20:57:00.002+01:00

Gosto de viver.

Sim, na grande maioria dos dias.

Mas, só agora; antes não o sabia

E fingia que não gostava,

Sim, na grande maioria dos dias.

Salvo nos instantes em que te tinha.

Nesses havia o suave cheiro a orvalho

E o calor do verão no rosto,

Mesmo sem orvalho e sem verão,

Com a chuva salpicando o meu corpo.

Agora os dias sabem-me ao cheiro da terra molhada

E é verão.

Gosto destes dias em que invento o

Cheiro a terra molhada.

Sim, gosto de viver na garnde maioria dos dias.

Só não há mais orvalho,

Nem verão no inverno e sol na chuva.

Hoje sei me o luar de mim.

Não tenho noite e, se a tiver, é só porque

É o prenuncio da antemanhã:

Breve, suave e passageira.

Sou tanto quanto a Natureza

E fico feliz,

Naquele jeito de sorriso maturo dos anos que passam.

Só não há mais orvalho,

Nem verão no inverno e sol na chuva.

Então, de que é feito esse SÓ que pesa tanto?

(Quero-te)

Rachmaninoff Prelude Op. 23 No. 7 and No.5/ Moment Musical 4

2008-06-24T10:30:00.001+01:00

Bem dito Rachmaninoff.

2008-06-21T17:21:00.003+01:00

Enquanto dermos as mãos somos crianças ledas que fazem do mundo uma miragem cinematográfica, cujo final antecipado é uma vitória de um sentido de "não sei quê" que nos faz rir. Se nos doer a barriga foi só porque quisemos comer o algodão doce de sonhos e se te vir escorrer uma lágrima foi porque nessas esmeraldas de olhos, quiseste abarcar o sol num só olhar.

As frustrações? pintamo-las com aguarelas inventadas.

A ingenuidade consciente é o maior dos segredos dos Deuses, só ninguém quer acreditar...

Portanto, o melhor do mundo ainda são as crianças (tanto faz se grandes ou pequenas...).

(Fica bem, bem-me-quer)

2008-06-21T16:51:00.002+01:00

Peço-te, não venhas ao meu encontro em sonhos.

Se me visitas o inconsciênte, faz, pelo menos, de conta que te roubaram a omnipresença e finge não me conhecer...não te quero nos meus sonhos!

De cada vez que os assaltas, caminho-te para a divinização - não te quero um Deus ridículo. Recuso-me a fazer-te mais do que és!

Porque se te sonho, vai-me escorregando os outros traços teus, aqueles imperfeitos; quero-os teus.

Amar-te? Só se for por inteiro.

E se te quiser coroar anjo, faço eu mesma as asas, numa manhã cedo em que te acordar com as mãos geladas e me gritares com raiva, só porque não és perfeito!

Boa sorte. (A minha forma de desejar a todos um bom exame.)

2008-06-15T20:58:00.004+01:00

"Penso, logo existo." declarou Descartes, em tom axiomático. De facto, o homem carrega no próprio pulsar do coração uma história evolutiva milenar que o tornou num ser analítico e racional, capaz de arquitectar associações simbólicas complexas, proceder a uma auto-análise e, sobretudo, ter consciência da sua existência. Oferecem-nos a visão clara de que somos seres transitórios e, de imediato, passam-nos para as mãos o testemunho do livre arbítrio, a partir do qual nos é dada total responsabilidade acerca da nossa conduta. Somos confrontados com a jornada atribulada de nos guiarmos e, simultaneamente, inquietados com todas as incongruências morais e éticas dum ser pensante que procura a auto-definição e, numa perspectiva mais abrangente, a felicidade.

De uma forma genérica, sucumbimos a uma de duas opções: ou levamo-nos pela embriaguez da inconsciência, ou tomamos a vida de olhos abertos e consciêntes, que se comprometem a ver atento o mundo, em oposição ao olhar plácido da anterior, mas com a certeza que as frustrações serão isso mesmo, frustrações, incapazes de serem adornadas pela ingenuidade anestésica da inconsciência. E, sendo assim, qual o caminho mais seguro? Qual o menos traiçoeiro, o menos violento? E qual o mais gratificante? Mas, sobretudo, qual o mais feliz?

A dúvida surge e mais violentamente ainda no espírito desfragmentado de Pessoa.

A sua poesia é um exercício claro de intelectualização, joga com simbolismos e tece toda a teoria de um fingimento artístico, que não deixa sombra de dúvida quanto à sua faceta analítica. Tudo nele é dolorosamente pensado e mesmo Caeiro, o heterónimo pelo qual desejou escapar às mordaças do pensamento, admite que "pensar incomoda como andar à chuva", deixando escapar a sua frustração. Fernando Pessoa sente o conhecimento como uma premissa que, instintivamente, vai desembocar na fuga da felicidade pois se, como afirma, o passado não existe, o futuro não nos pertence e o presente é só o elo de ligação dos dois tempos, sentir a felicidade conscientemente é sabe-la fugir por entre os dedos; o tempo não para e com ele passam os momentos fugazes e a felicidade nunca será mais que um instante transitório, pois que sabermo-nos donos dela é, então, vermo-nos passado, vermo-nos fluir e vermo-nos incertos. Assim:

"Leve, breve, suave

um canto de ave

sobe no ar que principía

o dia

escuto, e passou

parece que foi só porque escutei

que parou"

Fernando Pessoa Ortónimo

E não nos iludamos julgando que a solução está, então, em negar o pensamento. A inconsciência da ceifeira que o poeta elogia é o também adverso à felicidade, dado que não pensar é não existir. De uma forma mais simples, o estado de inconsciência liberta-nos da frustração de saber a vida e todos os estados de alma (incluindo, por isso, a felicidade) precários, mas é também deixá-la correr, sem se quer saber disso. Ser feliz sem o saber, é o mesmo que não ser.

A própria questão de Fernado Pessoa declarar a "pobre ceifeira" como a mulher ingénua que por isso é feliz, passa também pelo facto de a felicidade ser incubida a todo e qualquer sujeito que não ele; são sempre os outros, tema recorrente não só no Ortónimo como os heterónimos(todos "estrangeiros" na própria alma).

Nas palavras de Pessoa, a felicidade é um sonho utópico que se concretiza sempre fora de si.

Quanto à escolha de uma das duas posturas, cabe a cada um, não há forma de rotular e diferenciar uma única como certa. Ainda assim, arrisco-me a apostar na consciência, desde que se tenha o ímpeto de agir até ao fim: saber que tudo se constrói e que, afinal de contas, é só preciso não nos levarem a nossa "nuvem fechada".

Fernando Pessoa, Mensagem, Nevoeiro

2008-06-12T20:32:00.002+01:00

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,
Define com perfil e ser Este fulgor baço da terra
Que é Portugal a entristecer -
Brilho sem luz e sem arder,
Como o que o fogo-fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quere.
Ninguém conhece que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
(Que ânsia distante perto chora?)
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.
Ó Portugal, hoje és nevoeiro...

É a Hora!

Everwood

2008-06-11T21:42:00.001+01:00

It's time for me to heal!

2008-06-11T19:58:00.002+01:00

QUERER JÁ TENHO, FALTA NÃO PRECISAR.

QUERER SÓ QUERER.

SIMPLES, BONITO, VERDADEIRO.

Na Fábrica Do Nada

2008-06-05T20:33:00.003+01:00

Na fábrica do Nada, cerras-te o meu coração em dois pedaços tristes, embalaste-os e escondeste-os longe da tua vista. Não se esconde o meu coração do teu, é feio!

Vais fabricar um mais bonito para colar junto a ti? Não me digas que o meu não serve, jamais...

Quando era matéria-prima era tão mais belo, era te tudo! Agora, manufacturado, não presta e já não diz nada, é como tantos que tu nem sabes que existem.

Eu não vejo outros, porque o resto é só escuridão e se há luz é só porque estás por perto...só.

(Eu vou .....-te até ao dia em que levar o óbolo ao barqueiro)

2008-06-02T19:15:00.002+01:00

O que existe entre mim e Ela é este sabor amargo que a torna tão tua e eu tão alheia. Não entendo a graça da ingenuidade programada e os gestos meticulosamente estudados para, aos poucos e sorrateiramente, roubar-te mais que o suposto. Podemos continuar a jogar, eu lançarei os meus piões e os meus cavalos estarão apostos...diria até que se fosses rei, moveria todo um exercito junto para que o grito de guerra suado não fosse "Xeque-mate!". E, ainda assim, julgo que se perdesse todos os meus homens em combate, me despojassem, ficarias impavido e sereno, só porque se fez silêncio ao que de tanto fui...só para que seja dito, não é justo.

Vou amar-te, sim, esse é o meu eterno "Xeque-mate", face ao qual não há estratagemas e almas que me auxilíam.

Sou-te a noite e tu como dia, só poder-te-ía ser alheia e indesejada.

2008-05-18T02:21:00.003+01:00

É a Esperança que, mesmo ingénua, move o mundo e o Homem.

São as nossas mãos entralaçadas que nos tornam reais.

É a tua mão na minha que me faz acreditar,

É não a tirares que me faz sentir,

que mesmo longe, temos as

mãos enlaçadas.

Olha, afinal estes dedos cruzados tinham um nome,

Então este cabo de mim a ti (de ti a mim) foi baptizado...

Gosto de ti, minha amiga.

Yann Tiersen - La Dispute

2008-05-18T02:16:00.001+01:00

Há memórias que vagueiam por mim como gatos pardos que a noite esconde. De uma vez por outra, quando caminho na multidão e sem querer abstraio-me até do meu respirar metódico, vejo-as diante de mim. Já foram gatafunhos escarlates e dolorosos, já me fizeram chorar só por me sorrirem...hoje, se é por não saber de mim, já me estendem a mão e eu não choro. Só o travo amargo.

A humilde lição que Aprendi

2008-04-26T22:10:00.003+01:00

Nunca se sabe quando o pensamento vem claro até nós. O que o tempo nos ensina, tantas vezes, é que tudo se assemelha a areias movediças de formas diferentemente constantes, os segundos são arranjos de situações inesperadas e nunca calculadas e tudo parece um golpe de probabilidade aleatória, demasiado assustadora para que nos possamos debruçar convenientemente, sem fugir a sete pés. A verdade, claro está, é que por mais que as circunstâncias e suas conjecturas "adornem" o que nos chegua até à palma da mão, em ultmima instância é o nosso livre arbítrio que determina o que nos é dado. Como diz a minha Mariana, é infeliz quem o quer ser, a vida é miserável para quem a quer miserável...nem mais!
Com 18 anos feitos, tenho sempre comigo esta tendência melancólica e uma mordaça que me prende a vista e as mãos: não sei ver quem sou. Aos espelhos que o meu reflexo se mostra, vejo-me sempre digna de tão pouco, como se só a miséria fosse bem vinda...fui aprendendo a gostar da pena que sinto por mim e de sobreviver no desespero. De auto-estima pouco tenho e por me ver sempre este esboço riscado, não serve rigorosamente de nada as palavras de animo alheias, porque por mais verdadeiras que possam ser, simplesmente nunca as enxergo como honestas. Assim, habituei-me a esta identidade de menina frágil, desajeitada, gorda e feia, que sempre chora caso algo fuja do esperado. Aos 18 anos, é ainda aqui que estou, pairando e "Chafurdando em auto-comiseração", por isso, ainda hoje chorei, ainda hoje pedi não existir, desejei definhar e acreditar que da minha ausência ninguém notaria. Aparentemente, não há nada mais que me satisfaça. E sou "parva", como ainda hoje o meu pai mo disse, fiz um grande favor em deixar o Pedro, pois "assim como és Ana, não há quem aguente!"...Talvez. Sei que o diz porque me quer ver como o copo inquebrável e racional que é...Não sei se alguma vez o serei e suponho que a questão nem seja bem essa, mas sim se o quero ser...com isso preocupar-me-ei depois, eventualmente deixarei de ser tão perecível, uma coisa de cada vez certo? Como diz a Cátia, não posso querer subir a escadaria de um só folgo, sem passar por cada um dos degraus. Chegamos à primeira lição humilde do dia: Tenho de aprender a ser paciente, serenamente paciente. Vai custar, mas tem de ser. Vamos lá, um dia de cada vez...
Ainda assim, o que de mais importante me aterrou como óbvio aos pés, enquanto cambaleava por Algés, ainda embebida em lágrimas, foi que a grande responsável pelo fim da relação com a pessoa que mais amei, e eventualmente a única que amarei tanto, fui eu! Não o digo na minha qualidade de atracção pelo sofrimento e mutilação, mas na forma mais objectiva e sem anestesia que o posso fazer. Boicotei o que de melhor tinha na minha vida, pelo simples facto de não me achar suficientemente digna para tal, pelo simples facto de me achar despresível. Sei que grande parte do tempo não o fiz conscientemente, mas sei hoje que o fiz. E por isso, surgiu toda a insegurança que aumentava com as coisas mais banais: como mensagens não respondidas no segundo exacto. Veio, então, por associação, a necessidade de demonstrações exurbitantes de afecto que logicamente nem sempre se podem dar, caso contrário é estar a exigir demais. Não é porque as pessoas não nos amam da forma que queremos, que significa que não nos amem com tudo o que podem. Ora, eu era incapaz de entender isso.
A verdade é mesmo esta: é URGENTE gostarmos de nós mesmos, para podermos ser amados!
Tenho consciencia que aperceber-me de tudo hoje, com 18 anos feitos, não é mau de todo...há quem passe uma vida inteira sem o admitir...a questão foi que pela minha inexistência de amor próprio perdi quem de mais importante tinha na vida: O Pedro. Dói, dói muito, demais para o poder quantificar...crescer dói. Talvez agora seja tarde demais...sei que sempre me vai doer o ter deixado ir, pois que ele é...ele é MUITO. Mas sei que é disso que tenho de fugir: dos pensamentos que me levam à saudade e desespero, às noites mal dormidas...Tenho quem precise de mim, neste momento, e assim como estou não ajudo ninguém. Lá vem de novo a paciência, uma coisa de cada vez..agora é olhar-me e descobrir o que os outros de bom vêem em mim, amar-me, depois acolher quem está gritando por ajuda e eu quero acudir e não tenho tido como..
Depois, se o universo me perdoar, talvez, quem sabe...talvez um dia...

("Le Moulin"- Yann Tiersen- Vídeo retirado do YouTube)

Littlest Things

2008-04-17T19:49:00.001+01:00

Sometimes i find myself sittin' back and reminscing
Especially when i have to watch other people kissin'
And i remember when you started callin' me your miss's
All the play fightin', all the flirtatious disses
Id tell you sad stories about my childhood
I dont know why i trusted you but i knew that i could
We'd spend the whole weekend lying in our own dirt
I was just so happy in your boxers and your t-shirt

Dreams, Dreams
Of when we had just started things
Dreams of you and me
It seems, It seems
That i cant shake those memories
I wonder if you have the same dreams too.

The littlest things that take me there
I know it sounds lame but its so true
I know its not right, but it seems unfair
That the things are reminding me of you
Sometimes i wish we could just pretend
Even if for only one weekend
So come on, Tell me
Is this the end?

Drinkin' tea in bed
Watching DVD's
When i discovered all your dirty grotty magazines
You take me out shopping and all we'd buy is trainers
As if we ever needed anything to entertain us
the first time that you introduced me to your friends
and you could tell i was nervous, so you held my hand
when i was feeling down, you made that face you do
there's no one in the world that could replace you

Dreams, Dreams
Of when we had just started things
Dreams of me and you
It seems, It seems
That i cant shake those memories
I wonder if you feel the same way too

The littlest things that take me there
I know it sounds lame but its so true
I know its not right, but it seems unfair
That things are reminding me of you
Sometimes i wish we could just pretend
Even if for only one weekend
So come on, Tell me
Is this the end?

2008-04-17T19:29:00.002+01:00

Queria recostar a minha cabeça sobre o teu colo e ouvir-te vivendo pelo bater do coração (tão próximo que seria!); queria um beijo nos meus lábios ardentes, como me dizendo que amanhã também vens, então um "também te amo" subentendido seria.

A minha nuvem fechada levaram-na e nem para passarolas erguer serviu... Oh, já ía arranhada, coxa e maneta e se Deus também não tem a mão esquerda, cá na terra não se querem vontades assim.

Eu tinha-a aqui pelo peito, bem guardada e protegida por ti. Um dia, dei um trambolhão, tu foste-te embora e a minha vontade rachou! Os dias e os tempos passaram, ela sempre de gretas novas, ai que frio que me dava! Chegou o dia em que disseste "Não!" e ela foi chorando para nunca mais voltar. Se tenho frio agora? Não. Agora, já não há mais para viver. Foste-te, foi-se a vontade. Mais nada.

2008-04-16T20:34:00.003+01:00

"O homem primeiro tropeça, depois anda, depois corre, um dia voará"

"(...) os homens são anjos nascidos sem asas, é o que há de mais bonito, nascer sem asas e fazê-las crescer, isso mesmo fizemos com o cérebro, se a ele fizemos, a elas faremos (...)"

" O tempo, ás vezes, parece não passar, é como uma andorinha que faz o ninho no beiral, sai e entra, vai e vem, mas sempre à nossa vista, julgaríamos, nós e ela, que iriamos ficar assim a eternidade, ou metade dela, o que já não seria mau. Mas, de repente, estava e já não está, mesmo agora a vi, onde é que se meteu, e se temos à mão um espelho, Jesus, como o tempo passou, como eu me tornei velho, ainda ontem era a flor do bairro, e hoje nem bairro nem flor. Baltasar não tem espelhos, a não ser estes nossos olhos que o estão a ver descer o caminho lamacento para a vila, e eles são que lhe dizem, Tens a barba cheia de brancas, Baltasar, tens a testa carregada de rugas,Baltasar, tens encorreado o pescoço, Baltasar, já te descaem os ombros, Baltasar, nem pareces o mesmo homem, Baltasar, mas isto é certamente defeito dos olhos que usamos, porque aí vem justamente uma mulher, e onde nós víamos um homem velho, vê ela um homem novo, o soldado a quem perguntou um dia, Que nome é o seu, ou nem sequer a esse vê, apenas a este homem que desce, sujo, canoso e maneta, Sete-Sóis de alcunha, se a merece tanta canseira, mas é um constante sol para esta mulher, não por sempre brilhar, mas por existir tanto, escondido de nuvens, tapado de eclipses, mas vivo, Santo Deus, e abre-lhe os braços, quem, abre-os ele a ela, abre-os ela a ele, ambos, são o escândalo da vila de Mafra, agarram-se assim um ao outro na praça pública, e com idade de sobra, talvez seja porque nunca tiveram filhos, talvez porque se vejam mais novos do que são, pobres cegos, ou porventura serão estes os únicos seres humanos que como são se vêem, é esse o modo mais difícil de se ver, agora que eles estão juntos até os nosso olhos foram capazes de perceber que se tornaram belos."

Excertos retirados do Memorial do Convento, de José Saramago.

Viessem Baltasar e Blimunda perguntar se hoje voamos, viessem eles cheios de sonhos e de vontades, viessem com esse amor de corar Mafra inteira e quem diz Mafra, diz todo o Portugal e, quem sabe, se não o mundo todo...Que não viessem Eles! O maior "ai!" das desgraças, dizer-lhes que hoje, antes de voar, há que sonhar; há que lembrar o saber sonhar...

Olha-los-íamos no soslaio olhar de desejo e pensar: "Raios! Soubesse eu ser-lhes igual...soubesse eu amar assim...", enquanto, por despeito, lhes viraríamos as costas, negando-lhes a presença de existência, porque longe da vista, longe do coração, e quanto mais Baltasar e Blimunda forem personagens de um memorial, mais somos livres de viver sem "vontade".

Sweeney Todd-Johanna II

2008-04-02T20:08:00.001+01:00

"Goodbye, Johanna
You're gone, and yet you're mine
I'm fine, Johanna, I'm fine"

"You stay, Johanna
Johanna
The way I dreamed you were
Oh look, Johanna, a star
Buried sweetly in your yellow hair
A shooting star"

"And though I'll think of you I guess, until the day I die,
I think I miss you less and less as every day goes by
Johanna"

"If only angels could prevail we'd be the way we were
Johanna"

Chove. Sentes?

2008-03-26T11:23:00.003Z

Chove-me um chorar gélido de lágrimas ansiosas e de angústia. Que arrepio é este que sinto? Está frio por me chover e chove-me por andar deambulando só pela metade. Vês estas gotas desfeitas ao tocarem no chão? Olha para mim e para elas. Que diferença pode haver?!

(Vídeo retirado do YouTube)

"Lisbon Revisited (1926)"- Álvaro de Campos

2008-03-25T21:21:00.001Z

Nada me prende a nada.
Quero cinquenta coisas ao mesmo tempo.
Anseio com uma angústia de fome de carne
O que não sei que seja -
Definidamente pelo indefinido...
Durmo irrequieto, e vivo num sonhar irrequieto
De quem dorme irrequieto, metade a sonhar.
Fecharam-me todas as portas abstractas e necessárias.
Correram cortinas de todas as hipóteses que eu poderia ver da rua.
Não há na travessa achada o número da porta que me deram.

Acordei para a mesma vida para que tinha adormecido.
Até os meus exércitos sonhados sofreram derrota.
Até os meus sonhos se sentiram falsos ao serem sonhados.
Até a vida só desejada me farta - até essa vida...

Compreendo a intervalos desconexos;
Escrevo por lapsos de cansaço;
E um tédio que é até do tédio arroja-me à praia.
Não sei que destino ou futuro compete à minha angústia sem leme;
Não sei que ilhas do sul impossível aguardam-me naufrago;
ou que palmares de literatura me darão ao menos um verso.

Não, não sei isto, nem outra coisa, nem coisa nenhuma...
E, no fundo do meu espírito, onde sonho o que sonhei,
Nos campos últimos da alma, onde memoro sem causa
(E o passado é uma névoa natural de lágrimas falsas),
Nas estradas e atalhos das florestas longínquas
Onde supus o meu ser,
Fogem desmantelados, últimos restos
Da ilusão final,
Os meus exércitos sonhados, derrotados sem ter sido,
As minhas cortes por existir, esfaceladas em Deus.

Outra vez te revejo,
Cidade da minha infãncia pavorosamente perdida...
Cidade triste e alegre, outra vez sonho aqui...

Eu? Mas sou eu o mesmo que aqui vivi, e aqui voltei,
E aqui tornei a voltar, e a voltar.
E aqui de novo tornei a voltar?
Ou somos todos os Eu que estive aqui ou estiveram,
Uma série de contas-entes ligados por um fio-memória,
Uma série de sonhos de mim de alguém de fora de mim?

Outra vez te revejo,
Com o coração mais longínquo, a alma menos minha.

Outra vez te revejo - Lisboa e Tejo e tudo -,
Transeunte inútil de ti e de mim,
Estrangeiro aqui como em toda a parte,
Casual na vida como na alma,
Fantasma a errar em salas de recordações,
Ao ruído dos ratos e das tábuas que rangem
No castelo maldito de ter que viver...

Outra vez te revejo,
Sombra que passa através das sombras, e brilha
Um momento a uma luz fúnebre desconhecida,
E entra na noite como um rastro de barco se perde
Na água que deixa de se ouvir...

Outra vez te revejo,
Mas, ai, a mim não me revejo!
Partiu-se o espelho mágico em que me revia idêntico,
E em cada fragmento fatídico vejo só um bocado de mim -
Um bocado de ti e de mim!...

Diários (sós)

2008-03-16T14:04:00.003Z

20 de Agosto de 2008

Dói saber que se escreve com destinatário definido e, ainda assim, faze-lo com a certeza de que estas palavras serão irremediavelmente de mim para mim...

Passou-se o tempo e o meu corpo apodreceu mais uns anos. Gastou-se o tempo e o teu rosto tomou o lugar desse mesmo que se gastou (o tempo é neste mundo o que nunca se vai...): continuo vendo em mim o teu doce e profundo sorriso, ainda espero ver os teus olhos fechando-se só porque ris!

Deitei fora o teu diário. Depois do enérgico SOS que nele desenhei e sabendo eu que me havia tornado Robinson Crusoe e tu a maré dos naufrágios, havia que terminar o conto com a única forma de dignidade que ainda achava em mim: "Adeus!" . Foi assim e Morremos. Morreu o "uno" de que se fazia o nosso ser humano potente...Disjuntos somos só Eu-Tomás e Tu-Olívia. Resta-nos o frio gelado da metade que se foi e a certeza de que no mundo dos Deuses somos agora um esboço riscado e traçado a vermelho( há um golpe que não sara no coração), tão, mas tão rasgado!Resta-nos? Perdoa-me, Resta-me! E "resta-me" ainda mais por saber que fui eu que te beijei a face em despedida.

Sei de ti. Hoje, ainda sei de ti. Todas as vezes que posso, deixo-me estendido, por detrás do que seja, vendo-te chegar. Assim, apercebo-me que neste mundo ainda, Olívia, estás e de que na minha lembrança não ficou meramente o teu rosto intelectualizado. Quero-o verdadeiro, inteiro..Quero-o perfeito, como todas as rosas que te tenho colhido por todos estes anos (e nunca soubeste delas..). Os laivos de ti, fazem-me saber-te viva e cada vez menos minha, isto porque de certo não há laivos meus porque procures... Chego a amaldiçoar todos os outros que te podem adivinhar mais que viva! Creio então ser o teu Lucifer, anjo corrompido que te vigia os sonhos e te cinge (em desejo) da vida..

Tomás

Extractos: "A Tabacaria" - Álvaro de Campos

2008-03-06T20:25:00.002Z

"Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo."

2008-02-18T22:51:00.003Z

Há entre mim e as rosas vermelhas um desalento inteiro: não há nelas nem único gesto meu e em mim brota, ao vê-las, um desejo inteiro de sabê-las minhas e alma (a minha)! Pela vida vejo tantos múltiplos de gente que são roseiras floridas e vermelhas, fico absorta, suspirando: como era bom ser assim!...

São espinhos que me prendem a um inverno perene, magoado e triste. Todos me espreitam a cor e murmuram, passando, sempre: "não é vermelha, é pálida, é assim...".

2008-02-04T21:58:00.000Z

Escuta, Menina Crescida, esta música com que te trago no embalo, ouve e sente-a, que outra não te tenho para dar.

Olhai-me, Menina Crescida, o rosto de Mamã Pequena, pálido, conservai-o em ti, que outro não te tenho com que te consolar.

Decorai as histórias do outro mundo com que vos iludo a razão, aprende-me gestos e a sabedoria de só te escutar, sempre.

Presta atenção: os abraços são sempre fortes e os beijos são fugazes e tranquilos, de resto as palavras todas passam, por isso, olhai-me e aprende-me!

Agradece a Deus por haver neste mundo sempre Mamãs Pequenas para Meninas Crescidas, porque mesmo que não as haja, tu tem-la.

Só resta saber, qual de nós soube melhor Ser: se eu Mamã Pequena, se tu Meninda Crescida.

Aqui, junto do meu regaço, murmurar-te-ei: não me escutais, nem aprendeis comigo, amai-me só porque eu a vós também vos amo.

2008-02-04T21:29:00.000Z

Quem diria que o tempo te levaria para tão longe(de mim)...Sinto-me, em ti, já, como o espaço incorpóreo do vácuo: uma tremenda dor junto do meu regaço desfeito. Olha para as flores que colhi! Eram tantas, tantas, T-A-N-T-A-S...Hoje são tantas de trazer mãos vazias. Onde foi que te mesteste, meu Amor? No que foi que o tempo te tornou, que te alcanço e sinto a distância?

Ora, sei-o bem! Foi em mim que se quebrou todo o encanto e, olhando-me à clara pele nua, viste-me torpe e cansada. Pelas enter linhas do tempo, quem sabe, não seja eu que já não saiba quem sou e não encontre em mim um pouco de quando era assim: trazendo as mãos cheias de flores, colhendo-as de mim para ti.

2008-01-26T20:38:00.000Z

Já não escrevo.

Limito-me a vaguear o ordinário

E já caminhando, copiando-me, agora

Como outrora, onde há tanto para dizer,

Pronuncio o silêncio do dito e não dito,

Como do por dizer: Nada!

Já não sei escrever!

É como na neblina pairando,

Tempo incerto...

Ficaram-me os sonhos na terra de ninguém,

Soltaram-se todos e tão de repente...

Mas porquê?

2007-12-19T14:33:00.000Z

Para: Olívia, a bailrina.

Rua do tempo imóvel de piratas e marujos.

De: Tomás, o guardador de rebanhos.

Rua das memórias irrequietas, montadas em cavalos de palha.

O que o "Monte da Forca" nos contou, jamais narrei a ninguém. Ficou guardado em mim como o momento em que tu e eu superámos a densidade do universo: meu deus, fomos tudo!

Recordo ainda com fulgor nostálgico o dia depois, em que ludribriavamos o sermão austero que tanto os meus como os teus pais nos haviam pregado...de resto, tudo mais se empalideceu.

Eras como os dentes de leão daquela serra, a brisa suava-te como um marcha pelo mundo inteiro. Lembro-me de tantas vezes olhar nos teus olhos e neles ver espelhada a distância de terras alheias. De cada vez que te via, tinha o cuidado de fixar todo o teu gesto e ser, todas as vezes eram como se fossem a última.

Hoje se te visse pedir-te-ia para montarmos o nosso cavalo mágico, feito de palha, e calvagarmos por todas essas terras que tu criaste e eu vi nos teus olhos.

Assinado: Tomás, o guardador de rebanhos.

2007-12-16T10:06:00.000Z

"QUEM QUISER ME CONHECER QUE ME LEIA,

MAS QUE ME ENTENDA!"

CITADO POR: MIGUEL TORGA.

THE END

2007-12-12T19:28:00.000Z

FORAM 120 "POSTS", FORAM TANTOS, MAS POUCOS QUE NÃO FOSSEM PARA ESSE MEU OUTRO ALGUÉM QUE JAMAIS SE MANIFESTOU. MEU DEUS, AO MENOS QUE APRENDESSE A SER DIFERENTE E CONSTANTE, SERENA, PERFEITA!
FALEI SOZINHA E PARA PARTE INCERTA, SEMPRE SÓ. FORAM DEVANEIOS, AFINAL DE CONTAS, SOMENTE DEVANEIOS, ABSURDOS!
A CADA DIA QUE PASSAVA, ESTE ESPAÇO GERMINAVA COM UM NOVO INTUITO, NEM QUE FOSSE A MOTIVAÇÃO DE ESCREVER PARA QUE NO SILÊNCIO ESCUTASSE MEU SER.
AGORA PASSADAS TANTAS LETRAS, UMAS SENTIDAS, OUTRAS DISFARÇADAS, OUTRAS INVENTADAS, ESQUECEU-SE-ME A VONTADE DE ACORDAR O DESEJO DE PERPETUAR A CHAMA ACESA DE ENCONTRAR "AQUILO" EM MIM!
"AQUILO"? NÃO IMPORTA. SOU, CRONICAMENTE, DESAJEITADA, TRISTE E SÓ. E PARA QUÊ PERMANECER NA ÂNSIA? SOMOS TODOS TRANSPARENTES.
VOU GUARDAR TODOS ESTES TEXTOS E QUANDO ACABAR DETERMINAREI O FIM, OU TALVEZ NÃO... MAS, HOJE DIREI QUE SIM!

Lágrimas de Vidro

2007-11-13T19:38:00.000Z

Escorrem-me lágrimas de vidro pela alma. Quando batem o solo quebram-se em estilhaços sinuosos e agudos; Cada muito caído é um fragmento aquoso de mim, como uma aguarela amassada às mãos do artista descontente. Um dia vou pairar sobre a lua e chover àgua de vidro, nesse dia todos saberão de mim e molhados, perguntaram: "De onde vem esta água gelada que me arranha o coração?"

ATÉ AO DIA DA MINHA MORTE

2007-11-08T19:14:00.001Z

Escuto os violinos que cantam e naquelas cordas soa uma voz que me embala. As notas juro-as ver correr como se fugissem apressadas, já nem as vejo. E ainda assim, não preciso que sejam minhas para as sentir brotar-me por entre cada pedaço meu. Tomo-as como minhas e elas como se eu delas fosse.
Não sei sentir senão tudo, numa sinestesia exaltada, porque cada compasso é o mundo inteiro...
Dou por mim ansiando cada momento como derradeiro, tenho sede de viver!
Fico por aqui por toda a eternidade até ao dia anónimo da minha morte!

( Música"Grosse Fuge" De Beethoven)

2007-11-08T13:13:00.000Z

HOJE DECIDI QUE O PENSAMENTO SERÁ AZUL. AZUL COMO O LÁPIS LAZULI!

"Copying.Beethoven": Beethoven Symphony 9 (Movt.4)

2007-11-03T21:44:00.001Z

Fecha os olhos e sente...

2007-10-31T23:07:00.000Z

SÓ.

2007-10-31T21:11:00.000Z

Sinto que tenho de escolher cada vogal e consoante para a tua história, como se cada uma fosse moldada não mais do que em prata ou ouro. As tuas palavras sempre bordas e tornadas peças únicas; escolhendo-as , cantavas a tua alma e as palavras mais que faladas, saiam-te em notas harmoniosas, ou, como se diz: com conta, peso e medida.

O teu "volto já" falacioso faz-me, no entanto, recordar-te por todos os dias e os quadros que pintas-te põe-me falando contigo, sem que me oiças, sem que eu me oiça, sem que existas...Com o tempo, fui-te fabricando a meu gosto, tanto que já nem sei se és o mesmo. Por vezes, distraído, revelo, a quem me pergunta, que passei a tarde à conversa com um amigo; a gente do prédio olha-me de soslaio, dão a tal palmadinha de compaixão e murmuram em silêncio: "Coitado, já é velho, o que é que se pode fazer?!". Espanta-me tanta ingenuidade pacóvia! Somente me atrevi a atentar contra a implacável solidão. A loucura é o beijo dos sonhos, antes ela...

Cedi as tuas "bailarinas" a uma galeria de arte. Sei que se aqui estivesses jamais o tolerarias, queria-las todas na tua existência pacata e, ainda que nunca tenhamos conversado acerca de tal, também sei que as tinhas tão mais do que meras figuras, geradas por pinceladas, animadas por tintas sobrepostas e interpretadas à luz das funções cognitivas humanas. Saiam-te dos dedos e germinavam na tela, eram-te como deusas veneradas, a que por amor, fazias-te fiel escravo. Bailavam por todo o teu corpo, eram-te o fluído animado que te bombeava o coração. Eu sei...por isso, escutava-te em silêncio, quando me dizias: "Não as criei, criaram-me. Criar-me-ão até ao dia da minha morte!".

E assim foi, sem que tu te podesses apreceber, saltou-te uma do papel e, pintando-se de cores humanas, fez-te crer na vida eterna: quebrou-te o ócio, determinou um tal bailado com passos de amor - os membros entrecruzam-se em paixão, um corpo, dois corpos, um só; a respiração que salta e se transfigura numa melodia ritmada de suspiros céleres, a que se rende o coração, os olhos que se fitam e falam palavras secretas - a que o teu geito lasso se amedrontou. De facto, fez-te bailar...

Vi-te partir, todos os dias, para o conservatório (consegui com que te deixassem assistir às aulas), quando regressavas tinha de te ajudar a trazer todos os oito ou dez retratos que lhe haverias feito em duas horas. De seguida, trancavas-te no quarto porque, como me acabaras por explicar: "é impossível conseguir, sequer, captar um traço suave do seu gesto, tudo é tão perfeitamente harmonioso, que os meus pincéis se definham só por tentar". Ela era muito bonita e tu, meu filho, muito ingénuo!

Os traços inacabados, desordenados e grosseiros que acreditavas ser, faziam-te imaginar que o entendimento claro de ti, seria concretizado na pintura alheia. Nunca te deste ao trabalho de compreender que seria, apenas, necessário recuares alguns metros para veres que, afinal, o teu quadro abstracto era meramente uma paisagem impressionista. Ter-te-ias apreciado tanto como eu o fiz!

Um dia, a bailarina fustigou-te e antes que o teu corpo apaixonado se desse conta de que dançava sozinho, já ela se tinha desvanecido.

Estavas com muita febre, nesse dia. Quando me apróximei, miravas-lhe o rosto, pendurado do lado oposto. Pareceu-me que repetias palavras sem nexo (tu, que nunca foste de as desperdiçar!), contudo, ao fim de alguns instantes compreendi o discurso:

"Estupidamente creio sempre no teu nome como um vácuo sonoro. Ingenuamente, julgo lembrar-te, somente, em versos dum pretérito-mais-que-perfeito. A tua figura é uma memória tão já lembrada que nem em mim se torna real. E, sendo tudo tão serenamente doloroso quanto poderia desejar, nada poderia ser tão penoso: é ver-te diante de mim, real, soberba e distante; é ser-te como o vento - cru, só e comum.". Falando-te desesperadamente, não suportando o teu sofrimento ( e tu nem me escutavas), pregeui-te um estalo, capaz de gravar a minha mão na tua face. Vi-te escorrer uma lágrima, quis apróximar-me, empurraste-me e foste-te embora, num tal "volto já". Ainda corri as escadas, mas em vão, aos poucos superaste-me a vista: perdi-te o rasto. Perdi-o para sempre...

Quando te recuperei, já vinhas pálido e sem vida, abraçado ao corpo inanimado da bailarina.

2007-10-06T20:35:00.000+01:00

De manhã, de embalo, deambulava pela rua com as horas. Horas que o acompanhavam e o preenchiam aos olhos de quem se tornava conhecido: às sete era um "bom dia, Sr. Joaquim!", a meio da manhã um "Que bom vê-lo, Sr. Joaquim.", à tarde um "Adeus, Sr. Joaquim", à noite um silencioso boa noite de destinatário e remetente análogos. Os lugares tornavam-o distinto e sempre inacabado: na padaria era o "Sr. Joaquim", no café da esquina o "Joaquim, camarada!", no trabalho "Dr. Joaquim"; sem tempo para escolher entre Senhor, Camarada ou Doutor, era à penumbra de todos aqueles que o moldavam que Joaquim se sentia como um esboço cinzento e esborratado... Os traços já gastos de tanto serem apagados, a folha tão amachucada, tão fina e riscada; dali jamais sairia uma obra-prima! E Joaquim olhava para os olhos da gente que passava só para que, enfim, pudesse enxergar, por completo, as obras de quem invejava ser "acabado". Mas, entre "Joaquins de Almeida" , entre "Doutores" e "Senhores" só havia um mundo de mudança e as horas silênciosas que desciam consigo, a rua tão já caminhada, eram o único traço definitivo que pudera encontrar!

Diários

2007-10-03T20:05:00.001+01:00

"If I lay here If

I just lay here

Would you lay with me and just forget the world?"

22 DE AGOSTO DE 2001

Não basta amares-me na maioria dos dias, era preciso amares-me permanentemente, até nos instantes em que me gritares de ódio (odiares-me, amando-me, seria tão bom consolo; odiando-me, amando-me, serias meu cativo)!
Sei quantos sabores escondem os teus lábios, provo-os audazmente. Não gosto de prová-los ao dizeres-me que"gostas" de mim, nem sequer quando dizes "gosto muito"... Que sabor amargo e aflito!
Gostares de mim não chega, se não for eu de quem gostes mais! Não quero ser especial, se não for única!

Olívia.

"All that I am
All that I ever was
Is here in your perfect eyes, they're all I can see"

22 DE AGOSTO DE 2001

A primeira página é sempre um quebra-cabeças colossal; o ínicio deve ser cuidadosamente estudado porque até o mais ínfimo dos deslizes pode comprometer todo o objectivo, objectivo esse que será de te poder falar e de me fazer falar...
Não percebeste porque foi que te roubei o caderninho que tinhas junto da tua mesa de cabeceira, eu sabia, sim, que não tinhas nada lá escrito( não me julgues tão curioso), a causa foi tão mais nobre do que possas imaginar!... Precisei roubar um pouco de ti, para que, enfim, te podesse alcançar. A nossa presença tornou-se um estreito sem passagem: e se te toco não sentes, e se te falo não me escutas, e se te abraço não te sinto, e se te beijo foges, e se me beijas...
Gostava do tempo em que me olhavas como um arco-íris, sabias-me cada cor, da esquerda para a direita, da direita para a esquerda...Agora o que tens para olhar? Azul? Lilás? nem vermelho... sou um nevoeiro extenso que te sufoca. Eu sei!
Não te posso amar todos os dias, nem tu a mim. Há dias em que o cansaço me arrasta até um ponto de exaustão e tudo me parece alheio; nesses dias, vagueio, como que sem rumo, e não é a ti por quem chamo...Desculpa, mas há dias, em que simplesmente tenho de me procurar a mim, somente! Das vezes que estou intacto, ainda que na maioria delas goste de ti, creio que me farto de te manter firme e sóbria. Se soubesses como é difícil ter a tua atenção... Foges-me insesantemente, por entre as nesgas dos dedos, que descobres ( vai se lá saber como!), nas minhas mãos cerradas. Quase que chego a esmagá-las para poder comprimir todo o espaço que a matéria da minha carne não preenche!

Esse teu ar taciturno e insatisfeito cansa-me...não posso continuar a respirar por ti!

E, embora assim o seja, recuso-me a desistir porque no fundo sei que gosto demais de ti, Olívia.

E sei também que, muitas das vezes em que te encontro absorta face ao infinito, é porque te destraiste e esqueceste-te que me amavas, sei que te apaixonas muitas vezes, e que muitos dos teus sorrisos não são para mim, não podem ser sempre não é?
Então, de todas essas vezes, gesticulo e faço piroetas, só para que voltes a olhar para mim, e tu, sua distraída, voltas!
Agora, vamos supor, que estarei desmanchado, partido em cacos, com que força remarei contra corrente?!
Preciso que voltes, que voltes inteira e sem o infinito de que és cercada; preciso que voltes, mas entende que não te posso amar a todo e qualquer instante, que tenho a mão dorida de tanto a apertar; preciso que me beijes e tenhas consciêcia disso; preciso que me reúnas todos esses bocados de mim "pontiagudos" e que coles, devagarinho...Está bem?

Tomás.

"I don't quite know
How to say
How I feel "

23 DE AGOSTO DE 2001

Gostava de perceber tanta coisa nesta relação... Afinal de contas porque é que estás, constantemente, a chamar-me distraída?

Tenho ciúmes de todos aqueles que te tocam!

Olívia.

"We don't need
Anything
Or anyone"

23 DE AGOSTO DE 2001

Sei que, agora mesmo, não é em mim que pensas, de facto nem te deste conta de que continuo no chão, desfeito.
Tens sempre um comportamente tão exemplar e os teus vestidos nem esvoaçam com o vento, é sempre tudo tão impacável! E , afinal de contas, como é possível não entenderes que para entrar nesse teu quarto obscuro só eu? Pára de procuara seja quem for, já encontraste! Idiota!
Vou me fartar de esperar e vou aceitar ajuda de quem vier, garanto-te! Não ias gostar não é?

Porra, amo-te!

Tomás.

"If I lay here
If I just lay here
Would you lay with me and just forget the world?"

2007-09-29T22:14:00.000+01:00

I
A criança que fui chora na estrada.
Deixei-a ali quando vim ser quem sou;
Mas hoje, vendo que o que sou é nada,
Quero ir buscar quem fui onde ficou.

Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou
A vinda tem a regressão errada.
Já não sei de onde vim nem onde estou.
De o não saber, minha alma está parada.

Se ao menos atingir neste lugar
Um alto monte, de onde possa enfim
O que esqueci, olhando-o, relembrar,

Na ausência, ao menos, saberei de mim,
E, ao ver-me tal qual fui ao longe, achar
Em mim um pouco de quando era assim.

II

Dia a dia mudamos para quem
Amanhã não veremos. Hora a hora
Nosso diverso e sucessivo alguém
Desce uma vasta escadaria agora.

E uma multidão que desce, sem
Que um saiba de outros. Vejo-os meus e fora.
Ah, que horrorosa semelhança têm!
São um múltiplo mesmo que se ignora.

Olho-os. Nenhum sou eu, a todos sendo.
E a multidão engrossa, alheia a ver-me, Sem que eu perceba de onde vai crescendo.

Sinto-os a todos dentro em mim mover-me,
E, inúmero, prolixo, vou descendo
Até passar por todos e perder-me.

III

Meu Deus! Meu Deus! Quem sou, que desconheço
O que sinto que sou? Quem quero ser
Mora, distante, onde meu ser esqueço,
Parte, remoto, para me não ter.

FERNANDO PESSOA

"AS GRUTAS" DE SPHIA DE MELLO BREYNER ANDERSEN

2007-09-29T21:27:00.000+01:00

O esplendor poisava solene sobre o mar. E- entre as duas pedras erguidas numa relação tão justa que é talvez ali o lugar da Balança onde o equilíbrio do homem com as coisas é medido- quase que me cega a perfeição como o sol olhando de frente. Mas logo as águas verdes em sua transparência me diluem eu mergulho tocando o silêncio azul e rápido dos peixes. Porém a beleza não é solene mas também inumerável. De forma em forma vejo o mundo nascer e ser criado. Um grande rascasso vermelho passa em frente de mim que nunca o antes imaginaria. Limpa, a luz recorta promontórios e rochedos. é tudo igual a um sonho extremamente lúcido e acordado. Sem dúvida um novo mundo nos pede novas palavras, porém é tão grande o silêncio e tão clara a transparência que eu muda encosto a minha cara na superfície das águas lisas como um chão.

As imagens atravessam os meus olhos e caminham para além de mim. Talvez eu vá ficando igual à almadilha da qual os pescadores dizem ser apenas água.

Estarão as coisas deslumbradas de ser elas? Quem me trouxe finalmente a este lugar? Ressoa a vaga no interior da gruta rouca e a maré retirando deixou redondo e doirado o quarto de areia e pedra. No centro da manhã, no centro do círculo do ar e do mar, no alto do penedo, no alto da coluna está poisada a rola branca do mar.

Desertas surgem as pequenas praias.

Eis o mar e a luz vistos por dentro. Terror de penetração na habitação secreta da beleza, terror de ver o que nem em sonhos eu ousava ver, terror de olhar de frente as imagens mais interiores a mim do que o meu próprio pensamento. Deslizam os meus ombros cercados de água e plantas roxas. Atravesso gargantas de pedra e arquitectura do labirinto paira roída sobre o vento. Colunas de sobra e luz suportam céu e terra. As anémonas rodeiam a grande sala de água onde os meus dedos tocam a areia rosada do fundo. E abro bem os olhos no silêncio líquido e verde onde rápidos, rápidos fogem de mim os peixes. Arcos e rosáceas suportam e desenham a claridade dos espaços matutinos. Os palácios do rei do mar escorrem luz e água. Esta manhã é igual ao princípio do mundo e aqui eu venho ver o que jamais se viu.

O meu olhar tornou-se liso como um vidro. Sirvo para que as coisas se vejam.

E eis que entro na gruta mais interior e cavada. Sombrias e azuis são águas e paredes. Eu quereria poisar como uma rosa sobre o mar o meu amor neste silêncio. Quereria que o contivesse para sempre o círculo de espanto e de medusas. Aqui um líquido sol fosforescente e verde irrompe dos abismos e surge em suas portas.

Mas já no mar exterior a luz rodeia a Balança. A linha das águas é lisa e limpa como um vidro. O azul recorta os promontórios aureolados da glória matinal. Tudo está vestido de solenidade e de nudez. Ali eu quereria chorar de gratidão com a cara encostada contra as pedras.

Sentimentos (não) Inteligíveis

2007-09-29T20:51:00.000+01:00

Passou mais de tantas mãos cheias de anos desde o teu desaparecimento, propositado (devo acrescentar)... é incrível como fui capaz de me absorver naquele breve momento do teu eclipse, que me esqueci de acenar ao tempo que passava.

Se me pudesses ver agora: desfiz as tranças e cortei o cabelo, mudei de trajes, cresci uns quantos centímetros; trabalho no hospital da zona como enfermeira, tenho dois filhos pequenos. Fui me transfigurando nestes instantes, que agora adultos, já são 20 anos!

Deixei-me sozinha na lua. Para crescer disse adeus, para crescer fugiste...todas as noites baloiço-me ao vento e finco os olhos lá onde as estrelas são sombras de imaginação, aceno a quem lá deixei e ela responde-me com um sorriso, a tua "gaiata"...! Os sons ondulantes do que dissemos, as frases desfraguementadas de uma recordação já intelectualizada e não pura. Tu dizias: "Tão depressa não! Ainda te magoas!", mas eu era obstinada e fazia-te correr, o mais que conseguias e podias, seguias-me cegamente, porque temias por mim e eu aproveitando-me disso, levava-te a todos os meus recantos.

Quando eramos pequenos, parávamos sempre junto ao poço, com os teus 3 anos de avanço, ganhavas-me em altura, pegavas-me ao colo (tinhas medo que caísse) e com os seixos com que enchias os bolsos das calças, lançavamo-los de uma vez só, diziamos que era a chuva a cair... Escotando os sons do mundo submerso, tão nossos como alheios, eramos felizes!

La valse d'Amélie

2007-09-09T22:30:00.001+01:00

A tez de ébano que te sorri e se aproxima lentamente..sentes a melodia tocando "fortíssimo" no teu coração, porque o tempo é apenas "pianíssimo", absorto naquela miragem de Deuses, naquele esplendor roubado à lua. E um beijo que vem, quase inesperado, com as estrelas em testemunha. Um beijo na candura de uma bonina em flor...Ela que sorri, encostando-se em teu peito e sentes a imponência frente à vida! Ali, agora és a terra que alimenta as magnólias com que a confundes, és a brisa que brinca nos seus cabelos negros, és a fragância que a embebe...A serenidade que te faz amar, amar tanto!E, de repente, um sussuro tímido, que te diz: "Também te amo!".
Eu sei...

2007-09-09T15:16:00.001+01:00

SE ESTE FOSSE O TEU ÚLTIMO DIA NA TERRA, COMO GOSTARIAS DE O "GASTAR"?

Quem se vê. Quem não se vê.

2007-09-08T22:08:00.000+01:00

A diferença está em que uns se enxergam demais e outros simplestemente não o fazem!

Há quem apenas contemple o ego e quem aprecie a globalidade do EU e do OBJECTO.

O acto de "conhcer", o sujeito cognoscente e o objecto cognoscível, aquele que invade o outro, o que conhece e o que deixa conhecer, a imagem consciênte que se cria um no outro, são apenas passos que,ordinariamente, não são cumpridos. Porque o comum é sucumbirmos ao víros que desfraguementa, danifica e, por fim, elimina uma ou todas as etapas. Somos estranhos! estranhos jobilosos, estranhos melancólicos...gente que deambula com suposto rumo (sem rumo, meus caros!), para onde nos possam olhar de frente, queremos achar no olhar de quem nos vê (de quem julgamos ser capaz de nos ver, assim é melhor...) a forma pictórica que oferecemos ao mundo como ID. São pontes que lançamos! Pequenos gestos, por vezes incompreendidos, que nos tornam mais fortes e menos hesitantes. De repente, somos Davi que enfrenta o colossal Golias! A vida que seja, enfrentamo-la de peito e semblante erguido.

Milagres!(pois sim, na nossa candura.). Mas, também não são braços que APENAS se unem; em vez disso, IMPORTANTES corações que batem em uníssono e vozes que se entendem e se reconhecem no chinfrim de tantas vibrações (são timbres e alturas, intensidades, todas elas diferentes), rostos que se identificam na consciência eterna da memória e na precariedade do real. Aqui e ali: um só!

E, contudo, há ainda quem não se reconheça no olhar de ninguém; alamas solitárias que vagueiam como fantasmas, em jardins coloridos por quem se vê. E não se fazem ouvir, nem com o grito mais sonoro; e não se fazem entender, nem com a retórica mais delicada; e não se fazem gostar, nem com o mais terno dos abraços. DESVANECEM-SE, pura e simplesmente! Vão amolgadas e esburacadas por quem as pisa e não as vê...

O Sésamo

2007-09-08T13:48:00.000+01:00

Era uma vez uma criança,

Um rapaz, na idade da esperança,

Brindado com o dom de sonhar,

Fazio-o sem parar.

Ouvira contar uma história prodigiosa,

Na qual queria participar...

Partira então para o infame Monte da Forca.

Chamejando o seu coração,

Aliciando a imaginação.

De lá gritara três vezes,

Três vezes gritara:

-Abre-te, Monte da Forca!

O Monte permanecera ocioso, na inércia da Natureza,

Arreado pelo chão,

Estropiado pela imaginação,

Por lá continuara cerrado.

O pequeno chorara, com o tormento da desilusão...

O anátema do seu sonho,

A realidade asquerosa,

Rebelara a maldita imaginação.

Ao longe o balido de uma ovelha,

Um novo ser brindava o mundo,

Era tempo de encoirar as mágoas,

Lograr o prodígio da vida.

Este poema foi escrito por mim, três anos antes, quando tive a ocasião de ler o conto do Miguel Torga: "O Sésamo".

Agora aprendi que, entre centenas de outras coisas, não sei escrever poemas...nem me atrevo. Sou comumente desajeitada e devia-me deixar de escrever de todo!

Pequininas partes da nossa realidade!

2007-09-02T15:28:00.000+01:00

Oiço-te. Seguro-te a mão. Abraço-te. Digo que gosto de ti.
Oiço-te. Seguro-te a mão. Abraço-te. Digo que gosto de ti.
Oiço-te. Seguro-te a mão. Abraço-te. Digo que gosto de ti.

Tu gritas por ajuda. Deixas que te segure a mão. És abraçada. Ouves dizer-me que gosto de ti.
Tu gritas por ajuda. Deixas que te segure a mão. És abraçada. Ouves dizer-me que gosto de ti.
Tu gritas por ajuda. Deixas que te segure a mão. És abraçada. Ouves dizer-me que gosto de ti.

TU GRITAS POR AJUDA! NÃO DEIXAS QUE TE SEGURE A MÃO! NÃO QUERES SER ABRAÇADA! NÃO ACREDITAS QUE GOSTEM DE TI!

TU GRITAS POR AJUDA (PONTO).

2007-08-27T21:46:00.000+01:00

HOJE, MAS SÓ HOJE, GOSTAVA QUE ALGUEM ME LIGASSE...

2007-08-27T12:49:00.000+01:00

ESTOU

PRECISAR

VALENTE

RASPANETE

Caixinha de música

2007-08-26T21:56:00.000+01:00

Quem me dera...Quem me dera ter uma caixinha de música para de noite escutar! Aquela melodia afaga como um abaraço e faz-me querer sorrir.

Queria uma caixinha de música, sim, queria....

Delírios de um dia Febril

2007-08-26T12:38:00.000+01:00

Os meus acessos de febre têm um jeito dramático, gostam de se pavonear como se dum desfile de moda se tratasse; são escarlates, tão escarlates…ai!
Fazem me flutuar por entre nuvens de recordações, baralham-nas como cartas e servem os naipes conforme lhes dá gosto. Gostam das Copas e das Espadas.
“Sou um trapezista que percorre, sentado numa bicicleta, uma fina corda, tentando alcançar o outro lado: o lado das histórias.”; mas, eu estou deitado numa cama, mergulhado no cheiro nauseabundo da enfermidade…Quero não adormecer! Quero não me entregar aos fantasmas e sereias , eles levar-me-iam para tão longe, para um tempo já inexistente, extinto e abandonado… Não se vive no passado!
E, então, tu que chegas de lugar nenhum, poisas a tua mão fresca na minha testa quente e falas-me de praias além atlântico…falas, sabes que te oiço, bem perto? Estás aqui! Estás divertida nos meus cabelos e eu pergunto-te pelas tuas bolas de sabão…todavia, como me fazes ver, bolas de sabão só no pôr do sol, debaixo do beiral…de que casa? Oh, o que importa se me dás a mão e para lá me levas. Corremos os dois pela brisa e nas tuas bochechas coradas vejo as papoilas da nossa infância. E as “ladainhas” que se cantavam outrora ressoam-me ao ouvido, levando-me, de novo, para tão longe, onde tu não existes, onde eu aprendi a não ter tempo – ah, jogou-se, por fim, o às de espadas!
Por entre os meus dedos quebrados, nascem garras de leão e, contudo, pouco sinto o coração e cabeça leve de vazio põe-me a dormir…São acessos de febre, laivos de mim que escorrem por um fio.

A casa

2007-08-20T23:41:00.000+01:00

Há uma casa que chora. Aos poucos vai-me engolir e serei, então, como as pessoas que a habitam...
Os gritos ecoam em mim, desenleio mãos e braços zangados, sou testemunha de palavras que não deveriam ser ditas, tremo por dentro e por fora. Naquela casa, vou endoidecer!

O TEU GOLPE DE MISERICÓRDIA

2007-08-18T11:24:00.002+01:00

Vagueamos, hipnotizados num canto agudo. Estonteados e embebidos na bebida púrpura da saudade. Já ninguém nos ouve, nem nos vê, nem tu me ouves e nem me vês...

Na penumbra sombria que te envolve, como uma cortina de ferro a que chamaram um dia nevoeiro, já não sei senão imaginar-te! Não me lembro desse dia em que partiste...Foi o teu golpe de misericóridia: não dizer adeus, quando fugias para sempre.

(DIZEM QUE VERDE É A CÔR DA ESPERANÇA.)

2007-08-18T11:24:00.001+01:00

Rua Sesamo - O Super Gualter

2007-08-14T20:38:00.001+01:00

Ao pedido da Élia e do Miguel: aqui têm, meus amigos..
Notem o tom de descontentamento que a rapariga expressa quando vê o Super-Gualter. Aqui para nós, nem sei porquê, o Super-Gualter salvou a situação mais uma vez! E da próxima vez que estiverem em apuros, especialmente se o vosso computador decidir "pifar", já sabem: Uga, Uga, Uga...
P.S- Tem de ser aos saltinhos! :P

2007-08-13T23:19:00.000+01:00

E, de repente, apercebi-me:

ESTRAGO TUDO!

O nosso livro (Florbela Espanca)

2007-08-12T13:03:00.000+01:00

Livro do nosso amor, do teu amor,

Livro do nosso amor, do nosso peito...

Abre-lhe as folhas devagar, com jeito,

Como se fossem pétalas de flor.

Olha que eu outro já não sei compor

Mais santanamente triste, mais perfeito...

Não esfolhes os lírios com que é feito

Que outros não tenho no meu jardim de dor!

Livro de mais ninguém! Só meu! Só teu!

Num sorriso tu dizes e digo eu:

Versos só nossos mas que lindos sois!

Ah, meu Amor! Mas quanta, quanta gente

Dirá, fechando o livro docemente:

"Versos só nossos, só de nós os dois!..."

Frieza (Florbela Espanca)

2007-08-12T12:53:00.000+01:00

Os teus olhos são frios como as espadas,
E claros como os trágicos punhais,
Têm brilhos cortantes de metais
E fulgores de lâminas geladas.

Vejo neles imagens retratadas
De abandonos cruéis e desliais,
Fantásticos desejos irreais,
E todo o oiro e o sol das madrugadas!

Mas não te invejo essa indifrença,
Que viver neste mundo sem amar
É pior que ser cego de nascença!

Tu invejas a dor que vive em mim!
E quantas vezes dirás a soluçar:
"Ah, quem me dera, Irmã, amar assim!..."

O Carteiro Gualter

2007-08-12T11:23:00.001+01:00

Eu tenho de parar de pôr videos da Rua Sésamo...perdoem-me a nostalgia.
Mas, digam lá: não era bom serem atendidos pelo carteiro Gualter?

Mahnamahna

2007-08-11T23:20:00.001+01:00

Mahnamahna???

Rua Sesamo - Gualter e a Festa de Anos

2007-08-11T23:11:00.001+01:00

Cabidelaaaaa...

Rua Sesamo - Gualter no Supermercado

2007-08-11T22:57:00.001+01:00

Coitadinho do Gualter...Snif, snif,... :P

Rua Sésamo: Recordação doce.

2007-08-11T22:37:00.001+01:00

Por favor, ensinem-me o caminho da Rua Sésamo e deixem-me lá ficar!

( )

2007-08-11T21:25:00.000+01:00

- És o meu génio da lâmpada mágica!

- Ai sim? Nesse caso, concedo-te três desejos.

- Nem pensar! Não quero nenhum; vou ficar bem caladinho, porque assim não desaparecerás! Ficarás, eternamente, á espera dos meus desejos e jamais me deixarás...

- Esperto!

- Ficas?

- Fico!

Dizemos palavras só nossas, ninguém as entende. No nosso refúgiuo não se fazem castelos da areia, nem de cartas sumíticas, edificam-se catedrais sólidas e rochosas, que nos mantêm num mesmo coração!
E assim entrelaçámos um par de mãos, um par de lábios; e assim, eu brinco às escondidas nos teus beijos, por entre o teu corpo e tu pelo meu.
Assim, sim!

Mistério (Florbela Espanca)

2007-08-11T21:08:00.000+01:00

Gosto de ti, ó chuva, nos beirados,

Dizendo coisas que ninguém entende!

Da tua cantilena se desprende

Um sonho de magia e de pecados.

Dos teus pálidos dedos delicados

Uma alada canção palpita e ascende,

Frases que a nossa boca não aprende,

Murmúrios por caminhos desolados.

Pelo meu rosto branco, sempre frio,

Fazes passar o lúbregue arrepio

Das sensações estranhas, dolorosas...

Talvez um dia entenda o teu mistério...

Quando, inerte, na paz do cemitério,

O meu corpo matar a fome às rosas!

Não chove, não troveja nem relampeja em mim. Não há nada que me volte a fazer sentir...

2007-08-10T01:47:00.002+01:00

Deixai-me estar só, num recanto escondido, algures lá onde moram os cometas;

Deixai-me rodeada de uma aparência efémera, que vem, que passa,que não me gosta, que não me entende, que não me sabe existir...

Deixai-me de consciência suave, num coma perpetuo; livrai-me dos cinco sentidos!

Levem-me o coração, tomem-no de bandeja, nu e cru, desfeito, encardido, rude, incapaz...

Deixai-me morrer nas entrenhas da escuridão e da solidão agora também minha querida, porque:

DE TANTO BATER, O MEU CORAÇÃO PAROU!

Magnólias e Violinos

2007-08-09T21:59:00.000+01:00

“Ele”, cujo o nome deixou desvanecer na memória, só pela preguiça de ser alguém, acordava todas as manhãs com o nascer do sol, só porque se esquecia de fechar as percianas e, por isso, era incomodado pelos raios de luz que incidiam sobre a sua testa de marfim. Calçava uns chinelos rotos pelos anos e rastejava para a casa de banho, imunda, porque também “ele” não gostava do termo “limpezas”, achava-o desajustado e inutil, fosse como fosse, mais cedo ou mais tarde, a casa de banho voltaria de novo a servir de maternidade a bactérias; e não importava se pela casa abundassem ratazanas de todas as espécies e tamanhos, ou baratas, felizmente não tinha vizinhos que o incomodassem com ninharias como essas e podia viver em paz e sossego, porque também “infecções” eram coisas que só aconteciam a essa gente ingénua que não aceita o facto que um dia terá de partir.
Não saía de casa, a sorte tinha-o brindado em ser o único sobrinho vivo de um tio que não tinha mais familia e que, assim, lhe havia deixado a furtuna imensa. A única ocasião que o fazia era para esvaziar a caixa de correio.
Gostava de cartas, na verdade, era o seu único prazer: adorava rasgar os envelopes, sentir o cheiro do papel e da cola que cerrava um presente perpetuado no tempo, adorava prever que palavras de lá sairiam, como sairiam e porque letra sairiam… “Ele” não só as amava, coleccionáva-as!
Certa vez, quando se apraltava para o seu ritual, reparou que por entre o molho de cartas usuais de bancos, água, luz e publicidade, se destacava uma letra miudinha e azul. Não tinha remetente e o destinatário não seguia o protocolo estipulado, antes disso podia se ler: “Para alguém…”.
Estranhou aquele envelope, tinha uma estranha forma e emanava um aroma de ortelã. Talvez fosse um desses mafarricos que nada mais tem para fazer que moer a vida, já gasta, dos outros, com partidas de roubar a paciência. No entanto, havia algo, naquela estranha letra, de encantador, de misterioso; estranhamente, sentiu o seu coração crepitar, só poderia estra a morrer, pensou, porque “Ele” não aprendera o vocábulo “emoção”.
Abriu a carta. Aquela letra miudinha e azulada transformara-se numa letra bicuda e vermelha e o aroma aducicado de ortelã num cheiro nausebundo a sangue; e, todavia, “Ele” não se assustou, fora embebido naquele feitiço duro e cruel, porque aquele alguém não havia escrito qualquer carta, havia escrito com a própria vida, toda e cada letra.
“ Não pertendia este fim. O prelúdio que se faz soar esta noite é toda uma mágoa à própria existência humana. É um descontentamento desmedido de uma racionalidade ilusória e impune faça à nossa brutalidade grotesca animal. Foi o que me aconteceu!
Outrora sabia crescer neste refugio natural, onde o céu ainda se enche de estrelas e a manhã se cobre de um manto verde e florido com magnólias. Sempre amei as magnólias e as estrelas e tudo teria sido perfeito se somente a elas me entregasse…ousei muito mais, desejei a musica, desejei o som daquele violino, desejei o amor de quem o tocava.
Tinha um esbelto encanto e uma soberba presença, poder-se-ia dizer que fora a melhor obra da Natureza!... Ensinava no conservatório, mas todos os fins de semana regressava à sua terra e em todas essas visitas trazia consigo o rechei de novas melodias.
Todos se orgulhavam dele, porque era o mais inteligente que havia, porque sabia tudo acerca de tudo e porque tocava aquele violino; era como se em cada música, aquele pedaço, de madeira e corda, a cada compasso, se metamorfizasse em forma humana. Então, com a devida licença, moldava em si o mais profundo gesto nosso, fezendo-nos Dós e Sis, Rés e Mis; uma odisseia pela alma huamana apaixonada.
Mas, se todos gostavam de escutar as notas do seu violino, eu gostava de venerar aquela alma, absorvia-me naquela existência e enaltecia aquela figura. Sem que soubesse, olhava-o tão profundamente e guardava-o dentro de mim, só para mim…
Passei a segui-lo secretamente, fazia de tudo para lhe fazer notar a minha presença; o que eu mais queria fosse que me tocasse na lívida pele, assim como as cordas daquele violino; eu seria, então a sua sinfonia…
Mas, com efeito, na sua pauta musical só tinha a força para ser a pausa, nunca a nota…
Amar apaixonadamente é um atentado à superioridade Humana! Instantaneamente, ela torna-se maestro e toda a conduta é dirigida em agudos dolorosos…a embuscada começa. A minha então não tardou: estava sucumbida a uma raiva pulsante que chorava um amor sem dono. Naquela noite, compus a sonata mais fabulosa de todas. Na manhã seguinte, procurei-o, levei-o até à floresta. Lá mostrei-lhe a minha obra e pedi que a tocasse. Assim o fez.
Toda a duranção de notas foi respeitada, desde as semi-colcheias às seminimas, a acentuação perfeita, as pausas exactas, e contudo não a soubera tocar! Seria preciso tão mais que um violino para o poder fazer…seria preciso um “amo-te”…e, isso, simplesmente não me poderia dar.
Fechei o compasso, terminei a sinfonia dolorosa com um punhal. Matei-o. Matei-me.
Escrevo agora, pelas ultimas gotas de sangue que me restam, que não há mais ridiculo nem mais poderoso que Amar…
Um beijo de quem parte…
Calam-se os violinos!”
“Ele” chamava-se Amadeu, lembrava-se agora, e nem sempre vivera assim. Fechara-se naquele casarão aquando da morte da sua mulher. Também ela gostara de magnólias e de olhar o céu. No fundo do sótão, ainda guardava todos os seus quadros. Nunca mais ousara tocar violino…ainda se recorda da manhã cinzenta, em que trifante, ela lhe oferecera aquele “stradivarios”. E sem saber escrevia agora estas letras inventadas, de uma história trágica, chamando por ela, saudando o final da sua estadia num mundo que não sabe amar. E porque ninguém já lá vai, quando o encontrarem, Amadeu já será o pó das estrelas, pintado no céu.

SILÊNCIOS PRÓPRIOS

2007-08-09T10:33:00.000+01:00

O SILÊNCIO É FEITO DE TODAS AS FORMAS. NA LOJA DOS SILÊNCIOS, HÁ UM SENHOR QUE OS MOLDA; ENTRAMOS E PERGUNTA: "ENTÃO E COMO QUER ESSE SILÊNCIO?". CADA UM TEM UM PEDIDO PRÓPRIO, MAS ISSO NÃO LHE IMPORTA, PORQUE TEM-NOS E SABE-OS TODOS NA PONTA DOS DEDOS. HÁ AZUIS, AMARELOS, ARCO-ÍRIS, HÁ EM DÓS E MIS ( E TANTAS OUTRAS NOTAS), HÁ OS IMPONENTES, OS TERNOS, OS ARREPIANTES, OS MEDROSOS, OS LEVES, OS GRANDES, OS PEQUENOS, HÁ ATÉ UNS QUE DURAM UM INSTANTE E AQUELES QUE DURAM TODA A VIDA...

HÁ SILÊNCIOS TÃO BONITOS...SE QUISER, POSSO ME RECORDAR DE UM: MELÓDICO NO CORAÇÃO, DOCE DE GOSTO E DE TACTO, QUENTE DE AMOR!

UM DIA DESTES, TOCARAM À CAMPAINHA. ABRI A PORTA. REPAREI QUE LÁ TINHAM DEIXADO UMA ENCOMENDA. VI O MEU NOME. ABRI. MANDARAM-ME UM SILÊNCIO! UM SILÊNCIO GRANDE DE MAIS PARA SUPORTAR... PRETO, GELADO, ASFIXIANTE, SOBERBAMENTE AMARGORADO. DEVERIA SER PROÍBIDO FABRICAR SILÊNCIOS ASSIM!

Paris, je t'aime - Tour Eiffel (Sylvain Chomet)

2007-08-03T23:48:00.001+01:00

Paris, Je T'aime - Faubourg Saint-Denis

2007-08-03T23:46:00.001+01:00

Paris Je T'Aime

2007-08-03T23:33:00.001+01:00

É este amar que nos torna maiores que tudo!

CORES QUE SE PINTAVAM

2007-08-03T23:15:00.000+01:00

LEMBRASTE? ERAS AS CORES TODAS DO ARCO-ÍRIS E EU ERA AZUL ESCURO.

SÍNDROME DE STENDHAL

2007-08-03T22:51:00.000+01:00

FRANCAMENTE, QUE QUERES FAZER DE MIM?

FAZERES-ME CONTRAIR A SÍNDROME DE STENDHAL, JÁ É DE MAIS!

(DESCOBRI FLORENÇA INTEIRA EM TI.)

2007-08-03T22:31:00.000+01:00

NÃO IMPORTA O QUE PARA AÍ SE MOVE; ESTOU CIENTE DA TUA ESPÉCIE SOLITÁRIA, SEJA COMO FOR, "VOU TE SENTIR A FALTA".

ATÉ BREVE!

(PS: ADMIRO A TUA CLARIVIDÊNCIA.)

Baile dos Morcegos

2007-08-03T21:50:00.000+01:00

É um bailado sonoro e vigoroso que os envolve, pentrado-lhes o coração, acelerado, as finas asas. Um "flamengo" animal de cor negra, um desejo que pulsa da alma: a vida, meus caros!

Mamíferos nossos; revolvendo o tempo também nós fomos morcegos, também eles Homens, assim dita a biologia evolutiva (o mesmo ancestral comum).

E vêm de noite, numa penumbra sonolenta, e dançam...tanto que dançam! À quem diga, que se estivermos suficientemente atentos que os conseguiremos ouvir cantar! É o canto da morte, meu amor...

Meia-noite: persinto-os lá fora (confeço: esperava-os, não só hoje, mas por tantas ocasiões), corro pelas ruas, as mesmas que calam o chinfrim dos Homens, à noite proclama-se "NATUREZA!", sei como estão perto - sinto o peito fulminar!

Avisto-os e que belos! Morcegos, morceguitos, em uníssono, em "solo", um todo, um só, individualidades que transgridem as próprias características anómalas da recombinação genética, das mutações, da fecundação...não, é muito mais! São artistas que amam uma consciência inconsciente que desflora na inocência da dança; uma paixão, é isso, uma paixão... Vi como se superavam incessantemente, como actuavam Shakespeare, ou tocavam Chopin, Mendelssohn, Bach...Vi como nos desenhavam naquele céu estrelado, a mim e a ti; porque também nós nos superámos.

Reza a lenda que o "flamengo dos morcegos" é como o "solitário": um jogo imprevisível e enigmático, o jogo da morte!

"MANIFESTO"

2007-08-03T17:07:00.000+01:00

4 DE PAUS

Pergunta-se: que probabilidade há de que algo possa surgir do nada? Ou ao contrário, claro: É possível que algo tenha existido sempre? Ou em todo o caso: é possível calcular a probabilidade de a matéria cósmica de repente ter esfregado, sonolenta, despertando para a consciência de si mesma?

1 DE PAUS

Existe um mundo. Em termos de probabilidade, é algo que raia os limites do impossível. Teria sido muito mais fidedigno se casualmente não tivesse havido nada. Nesse caso, ninguém se teria posto a perguntar porque não havia nada.

9 DE PAUS

O Beste é um anjo em apuros. Devido a um fatal mal-entendido, vestiu-se de carne e osso. Só quisera partilhar as condições dos primatas durante uns segundos cósmicos e teve a desdita de puxar a escada celestial e baixá-la consigo. Se a ninguém a recolhe, o relógio biológico irá cada vez mais depressa, e será demasiado tarde para regressar.

13 DE COPAS

Ao morrer, assim como a cena está fixada no rolo da película, e os cenários ruíram e arderam, somos fantasmas na lembrança que os nossos descendentes têm de nós. Então, somos fantasmas, querido, somos mito. Mas ainda estamos juntos, ainda somos um passado comum, um passado remoto eis o que somos. Sob um relógio de passado mítico escuto a tua voz.

Jostein Gaarder

2007-08-02T13:29:00.000+01:00

Simpsonizei-me!

Eternidade

2007-07-31T14:49:00.000+01:00

Já te falei em recordações, de como são pequenos cristais que se organizam numa malha de eterna saudade, ou então, de um pesar tão grande que se meteorizam e desvanessem; disse-te também que se tornam num leito acizentado moldado em toda e nunhuma forma, numa contelação difusa à qual pertencem um tanto de significados e "insignificados". Abarcamos um universo inteiro em nós, distâncias incomensuráveis, como anos-luz e unidades astronómicas, sabemos explicar como se deu a explosão do ovo cósmio e, no entanto, se te perguntar tão simplesmente quem sou eu não saberias explicar!

Achas que se emcontrasses a garrafa onde se encerra o liquido da eternidade o beberias de um só trago?

PARA MIM!

2007-07-22T14:36:00.000+01:00

(DE MIM PARA MIM):

You are one of God's mistakes

You crying, tragic waste of skin

I'm well aware of how it aches

And you still won't let me in

Now I'm breaking down your door

To try and save your swollen face

Though I don't like you anymore

You lying, trying waste of space

My, oh my

A song to say goodbye

A song to say -

Before our innocence was lost

You were always one of those

Blessed with lucky sevens

And the voice that made me cry.

My, oh my

You were mother nature's son

Someone to whom I could relate

Your needle and your damage done

Remains a sordid twist of fate

Now I'm trying to wake you up

To pull you from the liquid sky

'Cause if I don't we'll both end up

With just your song to say goodbye

My, oh my

A song to say goodbye

A song to say

Before our innocence was lost

You were always one of those

Blessed with lucky sevens

And the voice that made me cry

It's a song to say goodbye

(PLACEBO)

DIÁLOGOS D' "A CIDADE DAS FLORES" DE AUGUSTO ABELAIRA

2007-07-20T09:26:00.000+01:00

-Porque acabou tudo entre nós, Giovanni?

-O quê? Ainda te recordas de que existiu alguma coisa entre nós?

-Porque havia ter esquecido?

-Tens pena?

-Não, não. Tenho pena no sentido de que, se tivéssemos continuado, estaria hoje casada, e assim não estou.

-O receio de ficar solteira?

-Não é o receio de ficar solteira. É o receio de que a minha vida continue sempre a mesma coisa.

-Crês que mudaria?

-Não sei. Provavelmente não. E nesse caso talvez seja, de facto, o receio de ficar solteira.

-Nunca cheguei a uma conclusão. Gostavas de mim?

-Não antipatizava contigo. E tu?

-Enquanto convivi contigo suponho que gostava. Suponho que não poderia passar sem ti. Lembras-te? Várias vezes terminámos tudo entre nós. Durante dois ou três dias em que tudo estava acabado, eu era terrivelmente infeliz. Infeliz, a sério, percebes? Não sabia como passar o tempo. Mas da última vez, quando foste passar as férias já não sei aonde, precisamente no momento em que nos zangámos, não tive remédio senão preencher o tempo e habituar-me a passar sem ti. E foi então, aí ao décimo dia sem ti...descobri que eras apenas um hábito que poderia ser substituído por outro hábito, e nada mais. Por outro mau hábito. Tinha aprendido a jogar xadrez.

-És cruel.

-Não.

-Curioso, nunca chegaste a ser para mim um hábito; nem bom, nem mau.

-Então?

-Quando me encontrava contigo, quase sempre preferia não me encontrar. Outras vezes gostava de ir, não por ti, mas porque me beijavas, porque me abraçavas...

-Mesmo no princípio, mesmo quando fomos a San Miniato?

-Não. No princípio gostei de ti.

-Tinhamos combinado ir lá, de manhã choveu...Mas tivemos sorte, a tarde pôs-se bonita.

-Passei a manhã a olhar para as nuvens.

-E eu.

-Mas nunca mais.

-Em vez de te encontrares comigo, que preferias tu fazer?

-Já não me lembro. Às vezes, não fazer nada, ficar em casa. Mas essa era também uma das razões por que eu gostava de estar contigo: sair de casa, dar um passeio.

-És cruel.

-Não.

-Ouve, Ana: se não fosse a tal questão...Não me lembro já o que foi, lembras-te?

-Vagamente.

-Se tu não fosses de férias nessa altura?

-Não tetias descoberto que eu era um mau hábito.

-E tu? Terias descoberto que eu não era nem deixava de ser...?

-Eu já sabia...

-És cruel.

-Não.

-Então?

-Deixarias as coisas continuar.

-Tens a certeza?

-Estaríamos hoje casados.

-Seria horrível.

-Porquê?

-Ainda mo perguntas?
......................................................................................................................................................................

-Rosabianca, afinal não tens cabelos verdes!

-Verdes?

-Sim. Eu pensava...Pelo menos não podia pensar que não fossem verdes...E que não tivesses sido salva por mim do fogo!

-Do fogo?

-Sim. Porque te admiras? Do fogo. E nunca foste enfermeira.

-Enfermeira?

-Porque perguntas? Não posso gostar de ti, Rosabianca! Pensei que tinhas os cabelos verdes e que te salvava do fogo...Mas nada disso sucedeu.

-Giovanni! Se queres, pinto de verde os cabelos, subo para um quarto andar e deito-lhe fogo. Salvas-me?

-E fico ferido? Serás a minha enfermeira?

-Sim, se quiseres serei a tua enfermeira.

-Está bem, Rosabianca. Sobe lá para o telhado que eu vou deitar fogo á casa.

..................................................................................................................

-É verdade o que me afirmaste da outra vez?

-Que te disse eu?

-Que seria terrível se tivesses casado comigo porque então não seria fácil encontrares a Rosabianca.

-É verdade.

-E continuas a gostar dela?

-Continuo, Ana.

-E sentes que nunca mais poderás gostar de outra mulher?

-Sinto.

-Deveras?

-Não sei.

-Vas casar com a Rosabianca?

-Não sei, não sei. Amo a Rosabianca, mas às vezes penso que isso não significa que seja incapaz de amar as outras ao mesmo tempo.

-Que esperas da Rosabianca?

-Esta noite voltei a sonhar que salvei do fogo uma menina com cabelos verdes. Nunca te contei?

-Serias capaz de voltar a gostar de mim, Giovanni?

-Não.

-Serás um dia capaz de voltar a gostar da Rosabianca?

-Que queres dizer?

-Que não tenhas ilusões, Giovanni. Dentro de dois meses as tuas hesitações serão ainda maiores. E, de repente, descobrirás que a deixaste de amar. Não saberás como foi, mas será assim. E verás então: o que sempre te interessa não é o amor conquistado, mas o esforço para o conquistares. Ou melhor: amas o momento em que o amor se inicia, é a infância do amor que tu amas, as hesitações do princípio. Porque não te fazes alpinista?

-Não, não é verdade. Amo a Rosabianca, nunca poderia deixar de gostar dela.

BURACO NEGRO

2007-07-18T21:21:00.000+01:00

ESTOU QUASE A DESISTIR DE TE CONTAR COMO SE FEZ O UNIVERSO!

UM BURACO NEGRO, UMA MENSAGEM QUE SE CONSOME, QUE SE PERDE. SERÁ POR ISSO TÃO DIFICIL ENTENDER QUE GOSTO DE TI?

FICARAM SÓ AS TUAS PALAVRAS NUM PEDAÇO DE PAPEL! E ESSE PEDAÇO NÃO TO DEIXO EU LEVARES CONTIGO. ESSE FICA, LONGE DE TUDO, SÓ MEU, PARA SEMPRE!

SIM, PARA SEMPRE!

2007-07-16T22:57:00.001+01:00

E SE ME CONTASSES COMO SE FEZ O UNIVERSO?

CONTAVAS SÓ A MIM?

PODIA SER O NOSSO SEGREDO...

2007-07-16T19:22:00.000+01:00

RASGOU-SE. RASGÁMO-NOS. RASGASTE-TE. RASGUEI-ME!

Aqui e Ali. No meu silêncio.

2007-07-15T19:44:00.000+01:00

Vamos correr até à espuma dourada do tempo eterno, vem cá e beija-me! Vamos dissimular um EU em troca de segundos disparatados, que falam sem nexo, que se entendem numa paixão encarnada e viva! Vamos sabotar o sol e brilharemos mais, tão mais! Vamos contar as estrelas do céu e eu baixinho abraçar-te-ei...Um Universo que é nosso, um sonho só meu....

Sou-te como o mar...ao de leve deixo escorregar marcas do meu nome, que se desfragmentam e se apagam em ti: esboços de pegadas, sem memória!

Aqui e ali, no meu silêncio!

2007-07-13T20:59:00.000+01:00

Lar doce lar

2007-07-12T12:03:00.000+01:00

Tenho dois autocarros que me levam da estação para casa: o 188 e o 189. Antes de mais convém "pintar" este pequeno relato de cores, cheiros e formas que lhe são característicos, pois bem: ao sair da estação da Parede existe um pequenino largo onde ficam as paragens de autocarro e é também para lá que me dirijo todos os dias. Existem quatro paragens a que chegam vários autocarros; são paragens vulgares, com aqueles bancos característicos (sempre lotados), todos as três à sombra, já que são cobertas por grandes arvóres, que assim as protegem do sol. No entanto, a quarta paragem, onde pára o meu autocarro, não só fica deslocada das restantes, como também é a mais pobre de todas! Não é nada mais, nada menos, que um "mini passeio" que aflora no meio do largo alcatroado, sem banco, sem sombra, que ostenta uma placa de metal com um número inscrito: 188.
Faz sol lá fora, saí de casa bem cedo para tratar de burocracias enfadonhas (que não me parecem deixar em paz!), são 10:30 quando finalmente chego à estação. É só mais um pouco e estou em casa, o meu corpo não suporta bem o calor, estou esfomeada e cheia de sede, para além do mais preciso de me sentar, afinal de contas a viagem de comboio tinha sido feita toda de pé! Desloco-me para o tal largo e sem surpresas constato que não há um único lugar onde me possa sentar. "Bom, só espero não ter perdido a camioneta!", penso eu, pensamento legítimo, aqui os autocarros só passam de meia em meia hora, pelo menos os únicos que me servem. Mas, irremediavelmente o dito cujo já partira, o próximos só às 11:15. Espero. Espero. Espero! Ando para cá e para lá, desconsolada, quase estonteada pelo calor, com fome, cheia de fome, com sede, com muita sede. Todos sentados, eu de pé. As vozes daquela gente entram-me desordenadas, atropelando-se umas às outras pelo meu canal auditivo: alguém se queixava dos rins, alguém queria deserdar os filhos e ainda outro alguém desejava saber qual o autocarro a apanhar para o centro de saúde...e eu que só queria chegar a casa!
Por fim, lá surge ela aos solavancos - ah! a visão do paraíso! até que enfim. - todas as almas recolhidas à sombra se precipitam para o "mini passeio" que de um momento para o outro deixa de ter lurgar para mais ninguém. Forma-se a fila mais desorganizada de sempre, não percebo se começa pela direita, se pela esquerda, se pelo meio. Desisto de perceber, deixo-me ficar ao acaso. Mas, o autocarro ainda aqui não está porquê? estava mesmo a entrar no largo, o que é que aconteceu? Então reparo que do meu lado direito, mesmo encostado a esta ilha preechida alguém se lembrou de estacionar o carro, bloqueando a entrada. Como eu, todos protestam, a diferença é que eu interiormente e eles exteriormente. Gera-se uma algazarra pitoresca, as senhoras, todas elas com quadruplo da minha idade, com a mão na anca começam:
- Então mas esta gente não sabe que não se pode estacionar aqui?!
- Havia do autaocarro lhe passar o carro " a ferro" ! De certeza que da próxima nunca mais cá o punha.
- Oh Homem! Tire lá daqui a poracria do carro que eu quero-me ir embora, tenho mais que fazer!
- Haviam era de chamar a polícia!
Passados uns 15 minutos o dono do tão praguejado carro aparece, vinha carregado de sacos do "Pingo doce", mas nem isso o fez escapar da fúria daquelas mulheres, foi se embora o mais depressa que pôde. Resolvido assunto, era de esperar que a camioneta se aproximasse e nós podessemos embarcar, mas ela não se mexe, permanece imóvel ali e ninguem percebe porquê! O motorista anda de um lado para o outro e sem o poder ouvir adivinho-lhe a raiva pelo gesticular dos braços. Alguma coisa tinha acontecido...
Nós todas ali a torrar ao sol, impacientes, desejando quase perfurar as portas daquele vaículo e tomá-lo à força. De novo alguém começa:
- Olha, olha, olha! Agora não se mexe porquê? que falta de respeito, onde é que isto já se viu?! Tá aqui uma pessoa à espera, ao tempo que já deviamos tar lá dentro. Ainda tenho de fazer o almoço! Pior, tenho problemas de circulação não posso tar aqui...
- Agora tá a falar ao telemóvel, tá bonito tá, nem hoje saímos daqui!
- Vão "mazé" chamar uma parteira que o homem está a parir, olha lá a cara dele...
Sem mais nem menos o camionista abandona o autocarro e desaparece.
- Lá vai ele. Parece um foguete!
- Filho da puta!
Sem dúvida que tinhamos chegado ao pior grau de insatisfação daquelas senhoras, que cada vez faziam menos cerimónia quanto aos adjectivos a utilizar.
Estou cheia de fome não aguento mais e dirijo-me ao café mais próximo. Peço uma sandes de queijo, mas para variar põe sempre manteiga na sandes. O meu português não poderia ser mais claro, uma sandes de queijo não é uma sandes de queijo e manteiga! Enfim... quando volto de novo para o largo vejo que o 189 havia acabado de chegar; embora também possa apanhar este autocarro, o facto é que mesmo a paragem mais próxima da minha casa me obriga a percorrer uma distância ainda considerável até lá chegar...contudo, já sem paciência lá vou eu.
O autocarro está apinhado, mesmo para chegar a uma zona onde teria de ficar em pé invariavelmente era um tormento. Aquilo fazia lembrar uma feira, mas uma feira onde se vendiam conversas. Durante aquela viagem as coisas mais inacreditáveis aconteceram: mais que uma vez houve alguém que gritou para se calarem todos, que estava um "barulhão" insuportável, houve alguém que perdeu um saco de nabiças e andava de pessoa em pessoa a perguntar se o tinha visto, eu que estava de pé, e apesar de ser a mais nova dali, desiquelibrava-me constantemente, caíndo não sei quantas vezes no meio do chão.
Quando finalmente cheguei à porta de casa, ansiosa por lá entrar, sentir aquele fresquinho agradavel que só a minha casa consegue ter, ao perpara-me para rodar a maçaneta, percebo que não só não está ninguem em casa como a porta está trancada! Eu não acredito, estava tão próxima...ainda procuro os meus avós pelo quintal. Não, não estão mesmo em casa...
Ligo para o meu avó, ele diz-me para esperar que vem-me abrir a porta; poucos segundos depois aparece, vinha triste, apagado, o irmão tinha acabado de falecer.
O meu tio morreu!

Conseguiste!

2007-07-09T21:43:00.000+01:00

Conseguiste, agora sou meramente um reflexo teu...Parabéns anulaste a minha exsitência em nome da tua.

Hoje, doravante, sempre, serei esta transparência mecânica.

Já sorris. Vamos, continua, não pares até eu ser aquela estrada macadamizada na qual corres até ao fim! O meu fim!

Parabéns!

2007-07-03T21:57:00.000+01:00

MAGOASTE-ME!